viernes, agosto 31, 2007

El caso Random House-Mondadori

Cuando publiqué "Pequeños Objetivos" envié copia a prácticamente todas las editoriales. Sólo una se interesó y era la que yo prefería: Random House Mondadori. La misma de Bret Easton Ellis, Truman Capote o William Faulkner. Faulkner y yo, quedaba tan bien...

El caso es que esta tarde he recibido un sobre suyo con mi libro dentro y una típica carta de conmiseración, deseándome mucha suerte para el futuro.

En mi opinión es una buena noticia. Quiere decir que han estado un año y medio pensándoselo. Un año y medio, eso es un montón de tiempo. Un libro que genera tantas dudas no puede ser un mal libro. Creo que es el rechazo más emocionante de la historia, como una chica que te dice que no te quiere en medio de un metro vacío.

Y tú cruzas las estaciones con una sonrisa enorme en la boca.

Confirmación de la alternativa en Neo 2


En algún sitio -creo que la página 54 o 64 o por ahí- está mi entrevista a Robert Rodríguez. Creo que nadie se dará cuenta de que era un borde de cuidado.

miércoles, agosto 29, 2007

228 páginas


Mi libro empieza a estar maquetado. Quedan unos pequeños matices, pero lo importante ya está ahí: 228 páginas de blog a una letra que invita a pasarlas una detrás de otra. De ellas, 124 llevan mi nombre y las otras 124 el nombre del libro.

Si todo va bien, quizás la semana que viene esté en la imprenta y a partir de ahí todo es posible. Sin un control de fechas todavía, pero con el tacto de un segundo libro que en realidad es el tercero.

Especialmente en las hojas impares.

In the shade, in the shade...

Parte de la eclosión grunge, recién salida de Boston y cabreada hasta los huesos con Black Francis (Frank Black), Kim Deal deja los Pixies y re-aparece con esto.

Lo bailamos sin parar en 1993-94 que era nuestra edad de bailar sin parar. Años después, conseguí verla, reconvertida casi en Rosa de España, con 30 kilos de más, en el concierto que los Pixies dieron en el Festimad.

Fue como ver a Elvis en Las Vegas.

martes, agosto 28, 2007

Las muertes de Antonio Puerta y Francisco Umbral

Por supuesto, no ayuda que la gente se esté muriendo todo el rato. No es que esa sea el motivo de un principio de semana desastroso -residencia, lavadora, cansancio...-, pero, simplemente, no ayuda.

Sobre la muerte de Umbral puedo decir poco porque he leído pocas obras suyas. Empecé "Mortal y Rosa" pero no llegué a terminarlo. Tampoco me entusiasmaban sus artículos en "El Mundo", aunque sí que los leía de vez en cuando y al menos eran distintos y eso se agradecía.

Ahora bien, el mundo en el que yo vivía, el que yo compré, era un mundo con Umbral y ahora se me hace algo vacío. Igual que pasa cuando se muere Lady Di o Jesús Gil o el mismísimo Fary. No sé explicarlo, uno se acostumbra a un paisaje y se estremece ligeramente cuando de repente le van cambiando caras.

Otra cosa es lo de Puerta, porque lo de Puerta lo hemos vivido demasiado cerca. Salvando muchísimas distancias, recordaba a lo de Miguel Ángel Blanco: un chico joven amenazado por la muerte durante tres días en los que vas conociendo todos los detalles de su vida hasta llegar a una cierta empatía con él, esperas de todo corazón que se salve porque nadie debe morir a los 22 años -nació en 1984, más motivos de empatía- y porque, al fin y al cabo, es un deportista como yo.

Pero que al final muere. Nadie está acostumbrado a un final así. El bueno se salva siempre, ¿no era eso? Como diría Manolo Jiménez, el policía de la 1, son malos tiempos: la gente se muere y mi lavadora no desagua. Bien, a lo que me refiero es a cierta sensación de que esta semana al menos va a haber que apretar los dientes. Y en ciertos aspectos no tiene pinta de que la cosa vaya a ir a mejor.

Llega septiembre y abren los bares.

Pero llega pelín tarde: la semana que viene.

domingo, agosto 26, 2007

Escritores con talento

Lo malo de ser profesor de un taller de escritura es que se encuentra a menudo con gente cuyo talento sobrepasa con creces el propio, y uno se siente acomplejado, molesto, con esa sensación agria que da perder un partido en casa.

Lo bueno de ser profesor de un taller de escritura es que se encuentra a menudo con gente cuyo talento dispara en todas las direcciones, de manera que uno se inquieta pero no se siente necesariamente amenazado, no de manera personal, al menos, y puede disfrutar con historias que no desmerecen en absoluto lo mejor que uno ha leído por ahí, que empieza a ser bastante.

Por ejemplo, Isabel González, y no voy a ponerme en el brete de elegir su mejor microrrelato para colgarlo aquí, pero sí quiero poner el nombre. Por si me tengo que apuntar alguna medalla luego.

sábado, agosto 25, 2007

Caótica Ana, Estancado Medem


En cierto modo, las películas de Medem se pueden entender como películas de gente que huye. No sólo eso, por supuesto, pero sí en parte. Gente que huye y que encuentra, que no deja de encontrar y queda la duda de hasta qué punto lo que dejan atrás no es lo mismo que se encontrarán en el futuro.

Así, Carmelo Gómez aparece en La Rioja navarra salido de un mundo de fantasmas mentales, Najwa Nimri huye al Círculo Polar hastiada de amores imposibles y Lorenzo –Tristán Ulloa- se fuga a Formentera, abrumado por la tragedia insuperable de su vida madrileña.

En "Caótica Ana" tenemos un mismo mundo de fugas constantes: un universo Medem en el que la protagonista pasa de Ibiza a Madrid, de Madrid al pasado en forma de hipnosis y por último, al cielo de Nueva York en un viaje imposible.

Toda la película bordea lo imposible, de hecho, como si a Julio Medem, un excelso cineasta lleno de talento, se le estuvieran agotando los temas y las ideas. "Caótica Ana" está cogida por los pelos de principio a final, con determinados personajes francamente prescindibles -Charlotte Rampling cumple su función al inicio del filme y no hace más que languidecer durante su transcurso- y escenas inverosímiles sacadas de una ficción retorcida.

El juego entre realidad y creación da tantas vueltas que acaba atrapado en sí mismo. Ahogado, asfixiado. Medem mezcla la muerte y las pinturas de su hermana Ana con un mundo de fantasías esotéricas y acaba con una especie de crítica social al estilo "no a la guerra" que no sólo queda algo forzada sino que llega tarde. Al menos, cuatro años tarde.

Siguen sus viejos fantasmas, por otro lado. Estéticos, en la forma de historia de amor imposible que pretende ser definitiva y mágica –los diálogos, las miradas... todo recuerda a anteriores películas- y políticos, en la reivindicación de los pueblos originarios tal y como se vislumbraba en "La Pelota Vasca". Medem dice haber sufrido mucho por las críticas a esa película, pero no se ha movido ni un milímetro de su postura. Su pájaro -en "Caótica Ana" se repite la metáfora- sigue sin alas: manco, cojo, y ahora tuerto.

En su nueva película, las reminiscencias árabes, bereberes e indias como pueblos indígenas sometidos al imperialismo -Estados Unidos, como no- dañan más que benefician a la historia. Toda la trama consiste en una búsqueda mística del origen. El intento de dar una vuelta final que explique cómo la protagonista y su transmigración de almas se cagan -literalmente- en los políticos americanos puede resultar muy excitante para el que comulgue pero, para el espectador que pretende seguir el hilo de la historia sin más, resulta al menos sorprendente.

Lo dicho: de la realidad -Ana Medem- a la ficción -la hipnosis y la reencarnación- y vuelta a la realidad, una realidad de noticiario -guerra de Irak, pueblos oprimidos- en un viaje en el que abunda la poesía y las bellas imágenes, como suele ser habitual en el cineasta vasco pero en el que, sobre todo, prima el absurdo y lo insólito. Las ideas son tan inverosímiles que asustan: pareciera que la fuente del talento de Julio se ha secado, y es terrible.

Medem es muy necesario en nuestro cine y esperamos que, tarde o temprano, esté de vuelta. De momento la ficción, la realidad y los fantasmas no le dejan ver el bosque.

Por otro lado, el descubrimiento de Manuela Vellés es notable. Está perfecta a lo largo de toda la película. Tampoco desentona Bebe. Su personaje resulta algo estereotipado y plano, en la línea de la película, pero cumple con creces. El único problema, quizás, es que Vellés recuerda demasiado a las demás actrices Medem: una mezcla entre la inocencia de Emma Suárez, la sensualidad de Silke y la pausa de Najwa Nimri.

En definitiva, una película que va de más a menos y que incluso en sus mejores momentos no está a la altura de la filmografía del director. Un pájaro tuerto que se empeña en volar sin tener bien claro hacia dónde. Un camino cortado con risas de fondo.

jueves, agosto 23, 2007

Lobato y la retirada de Fernando Alonso


Antonio Lobato le sugiere a Fernando Alonso en el Marca la posibilidad de la retirada. No es un disparate, desde luego, pero queda raro que el jefe de deportes de una cadena le pida al campeón del mundo que considere la retirada justo cuando su cadena va a perder los derechos de emisión de las carreras en favor de La Sexta.

Más sentido tiene -y resulta menos sospechoso- la posibilidad del año sabático: si Alonso tiene que irse de McLaren, sus únicas posibilidades son Ferrari, Renault y BMW. Para 2008, la única posibilidad es Renault y no parece probable que vaya a tener un coche mínimamente competitivo.

Así, Alonso podría pasarse un año en blanco esperando la vuelta, todavía con 28 años, la edad a la que los campeones empiezan a ganar títulos. Y justo ese año, 2009, Antonio Lobato podría fichar por La Sexta y todos contentos.

¿Y Franco qué opina de esto?

Momento nostálgico: uno de los grandes anuncios de nuestra generación...

Así da gusto

Desde el año pasado por estas fechas hasta hoy el Madrid ha fichado a Diarra, Marcelo, Higuaín, Gago, Saviola, Metzelder, Dudek, Sneijder, Drenthe y Pepe, además de repescar a Soldado. Como todo eso no valía y el dinero sobra, se gastan 12 millones en Heinze y 36 millones en Robben.

En total, suman bastante más de 150 millones de euros en refuerzos.

Y, bueno, como el dinero sobra y siempre habrá torres que edificar, aún piensan en quitarle a Milito al Zaragoza por 25 millones más. Es decir, uno tiene un equipo campeón -con matices, pero campeón- y para destrozarlo decide gastarse 150 millones de euros, 25.000 millones de pesetas. ¿Lo mejor que pueden conseguir? Repetir título, esto es, quedarse como estaban.

miércoles, agosto 22, 2007

La ira contra Gallardón


Antonio Martín, el director de Elsemanaldigital.com, tenía una acertada teoría sobre los partidos políticos: a los votantes del PSOE puede no importarles que su partido tenga un discurso distinto para cada comunidad, que Bono desacredite a Maragall, que Ibarra se pelee con Olorza, que Chivite no pueda con Puras... No es que les guste, pero pueden pasar por ello. Al fin y al cabo, el voto del PSOE es tan a favor del PSOE como contra la derecha.

Sin embargo, el votante del PP no acepta ese tipo de peleas internas e incoherencias programáticas. Prefiere un solo discurso, aunque sea equivocado, que distintas tendencias internas. Y yo añado: al periodista del PP le pasa lo mismo. Si en el grupo PRISA estarían como locos justificando cualquier salida de tiesto, toda la prensa de centro-derecha se ha lanzado al cuello de Gallardón por decir que quiere ser el número dos de Rajoy en las elecciones.

Quizás sea una aspiración desmedida, pero no me parece uno de los principales problemas de su partido. Lo peor que puede pasarle es que no lo consiga. Lo peor que puede pasarle a los demás es que sí lo consiga. Y eso es todo. En cualquier caso, se verá dentro de unos meses como pronto.

Lo que duele es lo de "centrar el partido" porque es meter el dedo en la herida. Una herida que supura, porque el partido cae mal, da la sensación de radical, no tiene ni idea de cómo explicar sus proyectos y puede olvidarse del voto indeciso. Todo su voto, como explicábamos al principio, es un voto convencido y fiel pase lo que pase.

El problema es hacer una alternativa para los que crean que España no se rompe, que no vamos a la guerra civil, que Zapatero no es un embustero, que sus ministros no son los jinetes del apocalipsis y que gobernar implica errores -muchos errores en algunos casos- pero no hace falta estar gritando todo el rato para darnos cuenta. Y, sobre todo, que los gritos tapan cualquier tipo de alternativa.

Si la hay.

lunes, agosto 20, 2007

Remontando el vuelo

Mañana tensa, como los últimos días. Todo culpa mía y de mi manía de darle vueltas a las cosas y estar en permanente alerta. Sin embargo, dos horas de la tarde absolutamente maravillosas: posible curso de literatura creativa -cortesía de Angel María Herrera, una vez más- en Sevilla La Nueva y visitas muy apetecibles para el fin de semana, ahora que Madrid se había quedado vacío.

Eso para los que dicen que en este blog nunca hablo de mí. O al menos de mí, más allá del personaje.

domingo, agosto 19, 2007

Corrección

El libro-blog está ya totalmente corregido, o eso espero. El proceso ha sido arduo: hice una selección de lo que tenía escrito, puliendo defectos, luego lo corregí, luego lo corrigió mi madre, luego lo volví a corregir yo y ya lo mandé a la editorial. Desde entonces, la entrañabilísima Laura y yo hemos hecho otras cuatro correcciones, y aunque parezca increíble, en esta cuarta, mitad de mi madre y mitad mía, hemos encontrado unos cuantos errores.

No se puede decir que no seamos constantes.

Como detalle de lo que es el libro, las primeras 60 páginas tienen casi el doble de correcciones que las 85 restantes. Son las páginas de las que me siento más inseguro. Y luego está el problema de la cita. Hasta 43 canciones aparecen citadas con una frase u otra. Nunca más de una frase, para no meterse en problemas, pero me da la impresión de que se me ha ido un poco la mano.

Si a eso le sumamos las referencias a "Héroes"...

En fin, no nos pongamos nerviosos. Es un diario. Es normal que en un diario aparezca el mundo que me rodea y el mundo que me apasiona y aparezca reflejado y citado. Nadie se puede llevar a engaño. La duda que se me plantea de vez en cuando es la de cualquier escritor que escribe sobre uno mismo: ¿cuántos enemigos voy a ganarme?

Vampiros, ángeles, viajeros y suicidas


Pedro Martínez, uno de mis tres compañeros en aquella aventura que fue mi primer libro de relatos compartido aparece hoy con una excelente noticia: el distribuidor asegura que este año se han vendido 24 ejemplares en distintas tiendas. Está muy bien si tenemos en cuenta que es ya la segunda edición: la primera la vendimos por completo.

Por supuesto, aquel libro fue una autoedición. Una autoedición preciosa -cortesía de Enrique Redel- y barata. Siempre tendrá el estigma de "hijo tonto" de toda primera obra, y si hasta ahora no había hablado demasiado del niño es precisamente porque creo que entonces era mucho peor escritor que ahora.

Con todo, fue una buena formación: mis primeras presentaciones, mi primera firma en una Feria del Libro (la de Alcorcón), la primera vez que mi nombre aparecía en una librería, con negociaciones incluidas. Es un buen título y no es mal libro. Para los que me piden copias de "Pequeños objetivos" y no puedan esperar a "Cuando las cosas dejaron de tener sentido" siempre les puedo remitir a esa Eva originaria.

Sólo que, desgraciadamente, ni yo sé exactamente dónde se vende.

jueves, agosto 16, 2007

El último magnate


Encontré por fin la famosa cita de Scott Fitzgerald, "las vidas americanas no tienen segundo acto". Está en las notas previas -situadas al final en la edición de Bruguera- de su novela "El último magnate", la que no llegó a terminar porque la muerte le sorprendió a mitad de proceso.

No sé exactamente lo que quiere decir, es una de esas frases tan Scott Fitzgerald que sugieren mucho más de lo que explican. Supongo que tiene que ver con el hecho de que los americanos -estadounidenses- depositen toda su energía en un solo proyecto y tengan dificultades para reponerse de un fracaso. No tienen el aguante británico ni la pose francesa para pasar por eso. Su solución: tirarse de lo alto de Wall Street.

Por cierto, me gusta que "El último magnate" esté inacabada. Creo que es una obra que gana mucho así, porque todo lo bueno -al menos en mi opinión- ya está ahí y lo que tenía que venir, según los resúmenes, previos y diagramas al respecto, complicaban la acción tremendamente. Fitzgerald es ante todo y sobre todo un pintor de sensaciones y escenarios. Lo es en Gastby, lo es aún más en Tender y desde luego lo es en las mejores páginas de su último libro, las que tienen que ver con la historia de amor entre el protagonista y la chica desconocida.

Pareciera que Scottie sólo se encuentra a gusto cuando piensa en Zelda. El resto son sugerencias y vínculos a veces dudosos, como traído por los pelos. Pero luego está el estilo, claro, y el estilo lo es todo. Generación perdida, no lo olviden.

martes, agosto 14, 2007

It´s the end of the world as we know it (and I feel fine)


Mai, sentada en su taburete, sonríe y firma sin parar autógrafos. La mayoría de los fans son niños, muchos de ellos sudamericanos, que se acercan temerosos al principio y acaban cautivados por la simpatía de la pareja daconte. Algunos incluso bromean con el pie escayolado de la cantante.

Hablo con el road manager pero no sabe nada y me pide que espere a que acaben las firmas. Sólo que las firmas parecen no acabar nunca y estos chicos, después de su hora de concierto, no se van a ir hasta que no pase el último fan con su camiseta o su libreta o su propio cuerpo para recibir un autógrafo.

La Chica Portada y yo esperamos hasta que se vacíe la entrada trasera, luego nos colamos.

Ha sido un concierto tremendo en Las Vistillas, pese al pie roto, pese al calor, pese a la contundencia posterior de un tal DJ Tito que hace que tengamos que hablar a voz en grito para entendernos. Casi todo "He perdido los zapatos", una nueva canción -"Quiero recorrer", creo- y tres versiones: Elvis Costello, Bob Dylan y REM. Esta vez se dejaron "You can´t hurry love" en el tintero.

Mai y Kim, como siempre, encantadores. Nos invitan a su camerino y nos contamos nuestras historias: su pie, sus viajes, su próximo disco, mi libro, mi presentación en Barcelona, la búsqueda de coincidencias de fechas que nunca conseguimos. Hablamos del "circuito", de cuando tocaban en el Rincón del Arte Nuevo y no conseguían que les llamaran de ningún otro lado, hace un par de años tan solo. Hablamos de la fama anterior y posterior y los espacios intermedios.

Me encantan los espacios intermedios.

Mai está guapa y joven y nadie lo pone en duda. Aunque parezca que sí, nadie lo pone en duda. Kim es un hombre tranquilo y nos trae unas Coca Colas y habla de Nueva York y queda claro que los dos hacen una pareja estupenda. Probablemente, sean lo mejor que les ha podido pasar el uno al otro. Hache llama por teléfono, el manager les dice que es hora de irnos y nos despedimos mientras suena "Rhythm of the night" como hace 16 años.

"Cuídate", es lo único que acierto a decir, y parece que le estoy volviendo a recordar los carteles y el paso de tiempo, pero no, me refiero sólo a su dedo roto y sus muletas, aparcadas en un rincón del camerino. Quedamos en escribirnos y volver a vernos. La Chica Portada habla de su grupo, Hache nos espera en el metro de La Latina.

lunes, agosto 13, 2007

La muerte de Tony Wilson


Por supuesto, Michael Winterbottom tiene la culpa de mi admiración por Tony Wilson, uno de esos personajes ambiguos que pasa por la vida mitad como protagonista, mitad como observador. Todo lo que yo desearía ser.

Esta mañana, de manera inopinada, he encontrado su obituario en "El Mundo". Falleció hace tres días y no me había enterado. Detrás de él, Joy Division -luego New Order-, Happy Mondays y un buen montón de grupos que potenció desde Factory Records y "The Hacienda", el club de moda en Manchester hasta su cierre en 1997.

Para saber de él hay que ver "24 Hour Party People", una de las pocas películas en las que Winterbottom demuestra tener talento, pero lo demuestra con creces. Al parecer, falleció de un cáncer de riñón que no pudo combatir. No tenía dinero. Una historia tremendamente ochentera, ¿no creen?

Yo hice a Roque III

De nuevo de vacaciones. De pie a tiempo para ver el final de "Yo hice a Roque III", ese clásico del cine español con Pajares, Esteso y Ozores. Lo mejor de cada casa. La pelea final contra Kid Botija, a la altura de Clint Eastwood.

La Pícara Valenciana estaría orgullosa de mí.

La hora de Djokovic

Ya no son dos, son tres. No es una gran noticia para Rafael Nadal, desde luego. El español parecía el gran sucesor de Federer cuando este empezara a flojear -en cualquier momento, ya cumplidos casi diez años en el circuito- y ahora se le cuela el serbio Novak Djokovic en la sucesión. Además, tiene un año menos.

No es que Federer pueda estar tranquilo tampoco, pero él ya ha ganado 11 Grand Slams, 13 Masters Series, 3 Masters Cup y 49 torneos ATP en total, así que se puede permitir bajar un poco el ritmo. A partir de ahora, los torneos en pista dura se abren y puede que haya más gente que se anime, parece improbable que, de 2008 en adelante, el suizo pueda volver a conseguir ganar dos o tres Grand Slams en un solo año.

Porque Djokovic es una amenaza global: insultantemente joven -20 años-, en progresión constante, lo que hace temer que su máximo aún quede lejos, y hábil en todas las superficies: llegó a las semifinales de Roland Garros, llegó a las semifinales de Wimbledon y ya ha ganado dos Masters Series en pista dura. Hasta ahora, sólo su endeble físico le ha traicionado, pero eso cambiará, claro.

Con el serbio en escena, más la habitual resurrección de Roddick en agosto-septiembre, el US Open de este año queda a la altura de los mejores de la historia, con cuatro jugadores capaces de llevarse el título. Tres de ellos, europeos, por cierto. Un motivo de reflexión para la tradicionalmente dominadora escuela estadounidense.

domingo, agosto 12, 2007

Terremoto Earthquake!

Hora indeterminada de la mañana. La cama parece que va a darse la vuelta, literalmente. Oigo como una especie de martillazo enorme en el piso de al lado -recuerdo de las obras de entre semana- y de repente todo vibra. Sorprendentemente, no se cae ni un libro de las estanterías, pero me sorprendo despierto y agarrándome a la cama volátil.

Un terremoto, pienso como si nada y sigo durmiendo. Hace tiempo que he impedido que la realidad me sorprenda.

sábado, agosto 11, 2007

Sergio García vuelve a hacer el ridículo


La rueda de prensa de García después de perder el British Open ante un rival al que sacaba seis golpes en la última jornada y siendo el único entre los primeros que acabó su vuelta sobre par fue ridícula. Una apología del egocentrismo. "No he tenido suerte", "no he fallado un golpe", "no me he puesto nervioso".

Menos mal. Ni un mínimo margen a la autocrítica.

En esas se plantó en el PGA Championship y repitió la historia: grandes comienzos y cuando estaba ahí arriba, desplome. Desplome en la primera jornada, en la segunda y en la tercera... con el agravante de que, además, hizo trampas y le descalificaron. Ridículo. En el hoyo 17 su compañero le apuntó un par cuando había hecho bogey -en golf, tu compañero de partido es el que apunta tu resultado-, al darse cuenta se lo dijo a García, pero pasó y firmó el par dándolo como bueno y desapareció de la escena.

"Intenté avisarle varias veces de que volviera a solucionarlo pero no supe nada de él", se excusa su rival. Le daba igual. No es un hombre preocupado por las formas, desde luego. Detrás de él va quedando una leyenda algo desastrosa.

En el camino


Me encantan los ataques de coraje ajenos, especialmente en un momento en el que me siento un poco ridículo y vergonzoso corrigiendo mi libro, viendo sus múltiples incoherencias, convencido de que no le va a interesar a nadie porque está muy mal escrito...

Todos los nervios de antes del estreno.

Por eso, me gusta ver a la prima Julia vencer a los elementos en el Rincón del Arte Nuevo, en su mini-escenario, con sus cables que no hacen contacto, con su tiempo ajustado y, sin embargo, ella como si nada: "Dame y quítame, piérdeme y vuelve a encontrarme..." . Un concierto corto, el primero de tres consecutivos. De más a menos, aunque nos despidamos con un magnífico "Stop" en versión de una chica rubia que busca también su sitio.

Por eso, también, me gusta pasar por Malasaña después de la enésima visita al médico -ayer batí mi record: analgésicos, antidepresivos, ansiolíticos y antiestamínicos en un mismo día- y ver a Hache, Jane y sus chicas rodeando al Best Boy y en mitad de su maratoniana jornada de "Mediocrity": desde las 7 de la mañana a las 9 de la noche. Profesionales en paro.

Y, por supuesto, ni siquiera necesito quedarme a verlo, porque, como pone en el "Lola Loba", el resultado no importa. Cuentan las intenciones y el trabajo y el saber que llegar a la meta está muy bien pero que si no sales de los tacos no tienes ninguna posibilidad.

Y en eso están. En eso estamos.

viernes, agosto 10, 2007

Spam

Mi compañero Antonio y yo estamos pensando en hacer un cortometraje titulado "Spam" sobre esos correos que provienen supuestamente de africanos cuyo gobierno les ha quitado sus pertenencias y para evitarlo han tenido que meter dinero en cuentas extranjeras que ahora no pueden sacar sin la ayuda de un "amigo".

Creo que la cosa da juego, incluso he pensado en una trilogía: un hombre que va a Sierra Leona en busca de sus prometidos 700.000 dólares, otro que se enamora de una rusa que le envía correos de amor y un adicto a la Viagra y el Leviatra.

Como muestra, creo que esta semana hemos recibido el Spam definitivo. El título es "De Señorita Ruth Ake" y está en castellano, cosa poco habitual. Disfruten tan sólo del primer párrafo:

Más estimado uno,

Soy Señorita. Compasión Ake, yo tengo 18 años y a un sierraleonés, y
la única hija de Tarde DR. K. Ake de bendijo la memoria. Mi tarde padre
era el presidente de sierraleonés Diamante Nacional & la Corporación de
oro. Mi padre fue matado junto con mis dos hermanos pequeños en nuestra
residencia de Freetown mientras estuve lejos.Ellos fueron asesinados
por rebeldes dirigidos por Johnny Paul Koromah Mayor porque mi familia
nunca sostuvo la manera Johnny Paul Koromah Mayor y su grupo de astilla
derrocó a nuestro Presidente legítimo, Alhaji Ahmed Tejan Kabbah y lo
forzó a exiliar. Después de que el asesinato de mi padre y hermanos,
cuando la Paz africana que Mantiene las Fuerzas (ECOMOG) soldados
estuvieron en el control de mi aldea "Mende", yo dejé mi escondite en
mi aldea. Cuándo yo buscaba para alguna información en nuestra casa de
campo de la familia, yo encontré la llave de mi espacio fuerte
subterráneo de padre y descubrí algunos documentos también notas que él
hizo un depositado de una caja metálica que contiene (Dólares de US
US$4,500,000.00) en una compañía privada de la
seguridad y él lo depositaron como objetos de valor de familia no como
dinero para cuestiones de seguridad mejores conocidas a él.

jueves, agosto 09, 2007

Adoro a Scott Fitzgerald

(...)"Era la primera noticia que tenía de que él fuese escritor. A pesar de gustarme los escritores -porque cuando se les pregunta algo siempre dan una respuesta-, esto lo hizo desmerecer a mis ojos. Un escritor no es exactamente una persona. Si es bueno, será muchas personas esforzándose en ser una sola. Sucede como con los actores, que en vano intentan no mirarse en los espejos y se echan hacia atrás..., únicamente para ver sus rostros reflejados en las arañas de luces".

Francis Scott Fitzgerald. El último magnate

miércoles, agosto 08, 2007

Emite Poqito en el Rincón del Arte Nuevo

Agosto se está haciendo algo largo y pesado. Casi todo el mundo que conozco está en Italia y, aunque el tiempo es más que agradable, cuesta encontrar motivos para salir de casa. Excepto para ir a Urgencias a que le pinchen a uno Polaramine. Excéntricos somos todos.

El viernes, sin embargo, hay una buena razón para mover el culo. Transcribo aquí el email de la prima Julia:

Nada que hacer?
Tus amigos se han ido a la playa?
Tu perro duerme todo el dìa y no te hace caso? ...

este viernes hay vida en Madrid màs allà de Julio

emite poqito y Viajante 19
en concierto en

El Rincòn del Arte Nuevo

C/Segovia 17
metros Sol, La Latina
viernes 10 de agosto a las 21.30h

...con un buen gin-tonic nunca hace calor...!

lunes, agosto 06, 2007

Play it once, Sam

Salvo que mi inglés me haya traicionado -y creo que no- la frase exacta que dice Ingrid Bergman a Sam es "Play it once, Sam" y cuando éste se hace el sueco se limita a repetir: "Play it, Sam".

Así que va a ser verdad que lo de "Tócala otra vez, Sam" es un simple invento de Woody Allen.

Conclusiones del Festimol 07


Unas rápidas y breves conclusiones del evento por excelencia del verano castellano-leonés:

- Jaime Mariscal es un crack y ese "The National Anthem" fue todo un acierto.

- Emite Poqito se merece algo más que El Rincón del Arte Nuevo (un beso para los chicos del Rincón del Arte Nuevo).

- Odio a las avispas. Y a las moscas. Especialmente cuando se meten en tu tienda de campaña.

- A determinadas horas y con determinadas copas encima, cuatro piedras se pueden convertir en tres de manera peligrosa y la cuarta zancada, obligatoriamente, acaba en el río.

- Las tormentas de verano son deliciosas. Especialmente cuando no es tu tienda la que vuela.

- Bien por las valencianas, una vez más.

- Los Kaiser Chiefs, de madrugada, ganan mucho.

- Si Guille Álvaro hubiera estado ahí cuando Hitler decidió invadir Polonia, la cosa habría salido mejor.

Y, en fin, primer día de curro con cientos de emails pendientes, el festival de Sundance en el horizonte y unas agujetas terribles -arañazos de Chus aparte.

El caos de McLaren


Como son momentos de ser pro-Alonso, me voy a subir al carro. Sinceramente, creo que tiene razón y que el problema viene de lejos: si a Hamilton le hubieran dejado claro que no puede hacer lo que le dé la gana, las cosas habrían salido sustancialmente mejor. Lo del sábado fue realmente esperpéntico y me niego a creer que casual. El equipo paró a Alonso lo suficiente como para perjudicar a Hamilton.

Por eso, es normal que la FIA sancione a McLaren. No me vale lo de "dentro de un equipo se puede hacer lo que quiera". Puede que no haya una norma específica que castigue lo que pasó, pero es razonable que se castigue, y me parece adecuada la decisión de no dejar que la escudería puntúe en el Gran Premio.

Incluso, hilando fino, ambos pilotos podrían ser sancionados como representantes del equipo. Por supuesto, Alonso no tiene culpa de nada, sólo fue el juguete que utilizaron en McLaren para poner un orden que ha acabado en el caos total. Pero sí, podrían haberle dado la pole a Heidfeld y sancionar a los dos pilotos por hacer el idiota.

Tampoco es que esto sea una novedad: Raikkonen y Montoya no podían verse, en los 80 Prost y Senna se las tenían tiesas... Mc Laren nunca ha sido una balsa de aceite y tienen una política dudosa. Alonso firmó un año antes de acabar contrato con Renault y acertó en lo que al coche se refiere. En lo que se refiere al entorno, desde luego, se ha metido de lleno en la boca del lobo.

viernes, agosto 03, 2007

Festimol 2007


Último día de vacaciones oficiales -lo que resta no deja de ser fin de semana- y cierta ansiedad, por supuesto. Esperemos que agosto sea un mes tranquilito, al fin y al cabo, del 10 al 20 tendremos otros diez días de asueto.

La despedida será a lo grande: Festimol 2007 con Cine de Verano, Teatro, concierto de Emite Poqito y jam session con posible DJ incluido. Y esta vez no haré aquello de promocionarlo y luego no ir. No señores, esta vez voy seguro. Aunque sea a partir del sábado.

jueves, agosto 02, 2007

Frágiles


Lo importante no es llegar tarde sino llegar, al menos. En ese sentido me alegro de haber visto -sin ningún plan preconcebido- "Frágiles" de Jaume Balagueró. Pasar de dirigir "OT, la película" a esto es sin duda un avance profesional.

Porque "Frágiles" da miedo. Da mucho miedo. Está muy bien interpretada -y eso que Calista me da un poco de grima, así, en general- y se sabe elegir los momentos justos para el suspense y el terror psicológico. Mucho mejor que "Los Otros" por poner un ejemplo fácil.

Por cierto, a favor, totalmente a favor de Elena Anaya.

Ayer, siguiendo con las vacaciones, estuve viendo "Volando voy". Bien. Pasé el rato. Me gustan más las películas estas de principios de los 80 con el Torete, el Vaquilla, el Pirri, todos ellos hoy ya muertos y enterrados, me resulta más auténtico, menos forzado, con mucha más capacidad de transgresión.

Mucho más cutres, también, con el encanto que tiene "lo cutre", estéticamente hablando.