LEOPOLDO TOUR 2013. II. SALAMANCA

La sensación del 25 de diciembre por la mañana es de puro y duro agotamiento, una sensación que probablemente estén percibiendo ustedes mismos en el relato y que quizá sea injusta, quizá dentro de dos años recordemos esas vacaciones enloquecidas y nos riamos, como se dice en los tópicos, pero aquella mañana no hay risas, hay lágrimas, que es lo último en unas Navidades esperadas desde hace meses. Lágrimas de algo parecido a la desesperación y el arrepentimiento: la noche anterior hemos cenado en casa de mi madre y ahora toca devolver visita y poner lavadoras, deshacer y hacer maletas y salir a Salamanca.

Mi relación con Salamanca viene de hace años y ha sido siempre difusa. Mucho tiempo y pocos recuerdos. En el camino, a partir de Villacastín, nos metemos en una tormenta de nieve. Es emocionante. Ponemos a los Beatles y a Radio Futura y nos vamos animando conforme se acerca la meta. A los lados quedan las manchas de blanco, como quedaban en 2006, cuando la Chica Portada, B. y yo cogimos un coche para plantarnos ahí y ver a Sabina con mi tío Pancho. La entrada a la ciudad es épica. Una de mis frases favoritas del viaje, de este tour de diez días que en cualquier momento puede pisar su ciudad es: “Si siguiéramos en la Toscana, pensaríamos que esto es la hostia”. España, Campofrío aparte, a veces es la hostia, sí, el puente sobre el Tormes y la Catedral al fondo, sin andamios, castellana, imponente.

Por lo demás, la comida es de libro. Un manual de comida navideña: variada, completa y que sacia lo justo como para que a las cinco horas estemos todos juntos de nuevo comiendo las sobras. Yo sigo cansado –yo vivo cansado- pero a la Chica Diploma le viene de maravilla sentirse en casa y habla sin parar, juguetea, se tumba, se deja mimar, se engancha a películas improbables... y mientras, yo, intento no molestar, intento dejarme llevar, algo en lo que Jorge, su primo, me ayuda, porque él hace lo mismo y ahí nos quedamos: nosotros dos con nuestros iPads o iPhones y el resto charlando. Cada uno haciendo lo que necesita mientras fuera la nieve nos atrapa de nuevo como si viviéramos en una canción de Crowded House.

Antes justo de cenar, decidimos salir a dar un paseo los dos. Hace un frío impresionante, pero esto es lo que uno espera de Salamanca. Estuve aquí con seis años y he estado aquí con treinta y seis y no hay nada que vincule una cosa con otra. Viajé con dos ex novias y algo parecido a una tercera llegó a tener una tienda aquí. No está mal para una ciudad tan absolutamente desconocida, su estadio Helmántico carcomido por la dejadez y las deudas. Hubo un día en el que el Salamanca ganaba al Real Madrid y remontaba cuatro goles de Vieri. La Unión Deportiva que ya no existe, el equipo de los Morán. Mi equipo, después del Racing.

Hasta que llegaron los buitres y lo convirtieron todo en carroña para poder comérselo cuanto antes.

Así, la noche la pasamos allí, para intentar esquivar el mal tiempo, despistarlo, y a la mañana siguiente al menos no madrugamos, aunque tengamos tres horas y pico de viaje por delante. Simplemente, sacamos lo justo de la maleta, desayunamos a toda prisa y nos montamos en la camioneta, quiero decir, el coche, esta vez sin la baca encima, porque, que esto sea un Tour, no implica que nos hagan falta bicicletas.

LEOPOLDO TOUR 2013 I. LONDRES

La primera canción que suena nada más llegar a Heathrow y entrar en el cuarto de baño es “All I want for Christmas is you”. El paso de Oasis a Mariah Carey indica algo, aunque no sé muy bien el qué. Lo que sigue igual es el metro, el claustrofóbico metro hasta arriba de turistas con cara de perdidos, el inglés mezclado con portugués o francés o cualquier otro acento. La parada equivocada. Los minutos esperando en Baron Street un tren que no llega y así la noche de viernes avanza hacia el agotamiento y las caras largas, exactamente igual que en 1996 aunque el destino esté un poco más cerca: Lancaster Gate tras doble transbordo: Earl´s Court y Marble Arch.

El hotel no es gran cosa pero es algo y eso en Londres basta. La chica del servicio de habitaciones es española. No será, obviamente, una excepción: la chica del Starbucks del día siguiente también será española, como la vendedora de bolsos de Camden Town... precisamente, ahí me quedo, en Camden Town, sábado por la mañana, principio de ciclogénesis que nos pilla en pleno tour nostálgico: Sussex Gardens hasta Edgware Road, Marylebone Road hasta Great Portland Street y ahí un paseo obstinado y probablemente innecesario contra la lluvia y el viento hasta llegar empapados al barrio hipster por excelencia de la ciudad.

La Chica Diploma juega en casa: se conoce todas las tiendas. Es probablemente su momento del viaje, pero es un momento complicado porque los dos seguimos cansados del día anterior y el tiempo no acompaña. Después de comer en un restaurante español –por supuesto, las camareras, ya saben...- cogemos el metro y vamos al centro. No sé qué esperábamos del centro pero supongo que algo más navideño, algo más espectacular, como si a estas alturas yo no conociera suficientemente bien a los ingleses... Oxford Street es un continuo de paraguas y bolsas de la compra, último fin de semana antes de Nochebuena. Ella compra en un Top Shop, yo quedo con Aída y Elena en un Costa, que es como un Starbucks pero en local. Luego los cuatro nos juntamos y lo que iba a ser un café rápido se convierte en tres horas de charla.

Eso hace que el día de repente se complique, porque hasta las cuatro todo había ido incluso lento, que es la sensación que provocan los anocheceres tan tempranos pero de repente sales del café a las ocho y todo hay que acelerarlo: el paseo a Piccadilly, la visita fugaz a Leicester Square y el deambular por Covent Garden, donde un chico canta, guitarra y voz, “All these things I´ve done” ante un entrañable público de hooligans borrachos.

El resultado de tanta aceleración, tanto viento y tanta lluvia es de nuevo el cansancio. Más aún si a los retrasos se suma la obstinación en el caminar, en disfrutar de Londres como si uno no pudiera saltarse una pantalla. Cansancio en la vuelta y finalmente metro –no me gustan los autobuses, me ponen nervioso los autobuses en general, no solo los ingleses, supongo que disparan mis inseguridades- hasta el hotel donde simplemente deseamos que el día siguiente sea mejor.

Y lo es.

Es un día estupendo, sol y bollos en una cafetería de Marble Arch, paseo por Hyde Park donde los locos del Speaker´s Corners aún no han llegado, expectación en Buckingham Palace por lo que parece la salida de la reina y no es sino un espectacular cambio de guardia de las 12. Así sí, así da gusto, así se puede pasar Green Park y Saint James´s Park y de vuelta, ahora con más calma, a Covent Garden para comer paella al aire libre, una paella insípida pero paella al fin y al cabo, una acróbata sostenida en el cielo con un micrófono inalámbrico en la boca, paseo hacia el río Támesis, desde el London Eye hasta Westminster Abbey, las Casas del Parlamento incluídas, cómo no, porque por típicas que sean, siguen siendo preciosas, y a las 4, por supuesto, la noche y la vuelta al hotel porque no queremos repetir errores.

Una vuelta que, pese a todo, vuelve a hacerse larga, Park Lane rodeando Hyde Park, hoteles de lujo y Aston Martins últimos modelos, después Bayswater Road, que a la Chica Diploma le recuerda a Párroco Eusebio Cuenca pero en más larga, y no le falta razón, especialmente a oscuras, cuando todos los gatos son tan pardos que igual te da tener a un lado vías abandonadas de tren que los Jardines de Kensington, porque, al fin y al cabo, no se ve nada.

Y así llegamos al lunes, al día ciclogénico por excelencia, ya desde la mañana. Una lluvia y un viento brutales que nos acompañan por Queensway, dejando atrás el típico restaurante de carne escocesa en el que cenamos el día anterior y nos impide disfrutar de Notting Hill como deberíamos, Portobello Road limitado a pequeñas tiendecillas de recuerdos, librerías de música, Kensington Church Street hasta Kensington High Street, café en una patisserie donde la chica no es española pero tampoco es francesa, sino italiana. La ciudad donde nadie es de donde parece. Comida en el Whole Food Market de al lado del metro, una tienda-restaurante enorme de productos mayoritariamente ecológicos y con una supuesta vocación de comercio justo, y a la salida, el caos más absoluto: un viento como para echarte hacia atrás, el mango del paraguas torcido, un vano intento de cruzar el parque para llegar en línea recta al hotel porque el parque es en realidad una piscina embarrada.

Así que metro, sí, metro de nuevo a Lancaster Gate y Bayswater Road y precios de Internet abusivos en nuestro hotel de tres estrellas y programas enloquecidos de la ITV, McDonald´s, jamón de york, cinco horas de sueño y de nuevo de pie, de nuevo la ciclogénesis, desayuno a las seis de la mañana, carrera a Paddington, Heathrow Connect por los pelos... y sorprendentemente aviones que aterrizan y despegan en Madrid. Con muchos botes, con mucho miedo, con todo lo que quieran, pero aterrizan y despegan. El 24 de diciembre a la hora de comer. Justo a tiempo para la siguiente etapa.

Regreso a Bayswater Road

La primera vez que llegué a Londres me paseé con mi maleta por los pasillos de Heathrow cantando el "Hello" de Oasis a pleno pulmón. It´s good to be back, it´s good to be back. Por supuesto, yo no volvía a ningún lado porque nunca había estado ahí, es lo que tienen las primeras veces, pero digamos que todo me resultaba familiar y que, con 19 años dedicados a aprender inglés sin pisar Inglaterra, el entusiasmo estaba justificado.

No tenía más que el billete de ida y el billete de vuelta. Fue la típica decisión adolescente. En Londres esperaba Dani Pacios y conmigo viajaban A. y la Chica Langosta, motivación suficiente como para pagarle a Aerolíneas Argentinas lo que pidiera y protestar lo justo cuando el vuelo se retrasó un día. Creo que es la cosa más bohemia que he hecho en mi vida: tuve que buscar un hotel en plena tarde-noche, la Chica Langosta y yo bordeando Hyde Park hasta Sussex Gardens, para acabar en una buhardilla leyendo a Raymond Carver y a Bret Easton Ellis, paseando por Kensington Gardens y escribiendo un diario rencoroso para la que sería mi novia de los 90.

Por las tardes, Dani volvía de embotellar champú y comíamos-cenábamos en su casa. Generalmente, salchichas de perro o fish and chips recalentado. Vivía en una casa con otros 15 o 16 extranjeros. La precariedad no es algo del siglo XXI. Como todas las casas ajenas tenía un punto triste y un punto alegre. En la televisión, Tim Henman intentaba ganar Wimbledon y yo recitaba borracho la letra de "La violaciò" de Albert Pla para un agradecido público de chicas catalanas.

Una vez fuimos a bailar a una discoteca indie. Otra vez recogí a A. y nos perdimos en Marylebones. La Chica Langosta hacía camas y Miguel Induráin no aguantaba el ritmo en Larrau. Pagué una noche y me quedé diez. Al principio pedí que cuando quedara libre una habitación normal, no aquella cosa con camastro y baño en el pasillo, me avisaran; con los días me di cuenta de que si aquello tenía sentido, tenía sentido así, sin cambiar ninguna cosa: Serge Gainsbourg y Jane Birkin gimiendo en una habitación iluminada con velas y restos de tortilla de patata en la mesa.

La comodidad la dejé para el año siguiente, cuando volví con T., la citada Novia de los 90. No sé muy bien lo que T. quería comprar pero lo que yo le vendí fue de una decadencia exagerada. En un año envejecí veinte y cuando decidió dejarme -aguantó tres años más, hay veces que me cuesta entenderlo- solo me quedaba proponerle pasar los inviernos en Benidorm. Fue un viaje con billetes y con hotel, comme il faut, un hotel de Bayswater, puede que el Bayswater Inn y puede que no porque algunos recuerdos son una cosa de lo más resbaladiza. La habitación no era mucho mejor que la del año anterior: un cuartucho pequeño, con vistas al patio interior donde podíamos ver los humos de las chimeneas mientras los vecinos de arriba hacían el amor.

Visitamos museos como si no hubiera un mañana. En todos se podía entrar gratis y sin colas -era julio, la ciudad tenía un punto desordenado, como si nadie estuviera en su sitio- excepto en el Madame Tussauds, donde David Beckham sonreía bajo su media melena rubia. No hicimos nada que no se esperara de nosotros, en ese sentido, fuimos unos turistas irreprochables. Cuando llegamos a Covent Garden y tocaron el Canon de Pachelbel, yo casi me echo a llorar. Una vez sonó la alarma anti-incendios en plena madrugada y yo salí corriendo de la habitación gritando "sálvese quien pueda". A T. no le hizo gracia, aunque los dos sabíamos que en una emergencia, la que sobreviviría siempre sería ella.

Después pasaron seis años y tuvieron que pasar muchas cosas feas para que sucediera algo bonito. Algo como M. y yo en salas VIP de British Airways, viajes en Business, Gatwick Express, hotel de cuatro estrellas junto a Regent´s Park, dolor de cabeza insoportable, frío, mucho frío, paraguas de usar y tirar, Notting Hill con sus casitas de colores, donde M. soñaba con mudarse y yo quería pensar que soñaba con mudarse conmigo, aunque sus planes iban por otro lado. Comida del McDonald´s de Edgware Road, de nuevo Marylebone Road arriba. De nuevo el frío y los amagos de desmayo entre hooligans del Arsenal. Estuvimos un fin de semana pero yo prometí no olvidarlo nunca porque mi visión estética de la vida no tiene límites.

La suya, por entonces, tampoco.

La llevé a la Tate Gallery para ver al payaso que gritaba "No, no, no" mientras daba brincos dentro de un televisor pero me equivoqué de museo y acabamos viendo prerafaelitas algo insulsos. En general, lo encantador de aquel viaje fue la insistencia en el error, una insistencia inocente y desoladora a la vez. Era enero. Siempre pensé que hacía demasiado frío para quererse, pero que hicimos todo lo que estuvo en nuestras manos. En general, fue una relación de hacer todo lo que está en tus manos y hacerlo mal. Muchas veces. Hasta que el público se cansa, te nominan y te vas.

Lo que nos lleva a la última visita a Londres, que fue con mi madre y Gure, algunos meses después de aquel cataclismo, concretamente en octubre de 2003, es decir, hace más de diez años. Me dejaron tomar algunas decisiones y la primera fue repetir hotel. El Meliá White House. No hubo quejas al respecto. Ellos tenían su habitación doble y yo una individual en una planta distinta donde Astarloa y Valverde se repartían las medallas de un Mundial de ciclismo. Comíamos y bebíamos bien. Paseábamos con calma. Todo tenía sentido y en ese momento, créanme que lo agradecía. Viajar con tus padres es una cosa que solo puedes hacer a determinadas edades, nunca antes de los 25. A partir de ahí, más o menos, ya estáis en lo mismo: pubs, terrazas y algún monumento. Cuando me quería evadir bajaba Baker Street hacia Oxford Circus con los cascos puestos y el viento cortándome la cara. Pasaba pocas veces.

Fue una visita corta, en cualquier caso. Corta para mí, quiero decir, porque a los tres días cogí un avión para Dublín, donde trabajaba mi primo mientras recreaba su propia vida bohemia pero con más autenticidad, desde luego. Siempre ha sido un hombre de tomarse las cosas en serio.

A mí, con que lo pareciera, en general, ya me valía.

Peter Pan en Stockholm

Escribo a Rose of Sharon para preguntarle por Estela. Ninguno de los dos sabemos quién es aunque ella sabe al menos quién soy yo porque así se lo dijo a mi peluquera cuando coincidimos hace una semana. A mí, la verdad, el nombre me suena, a Rose of Sharon creo que ni eso. ¿Era amiga mía?, ¿nos llevábamos bien?, ¿fue mi jefa?, ¿me odió profundamente, la odié yo a ella? Aprovechando el contacto nos preguntamos qué tal y la conversación evoluciona a algo que a mí me gusta llamar "lánguido". Hay dos tipos de conversaciones que me han hecho feliz en la vida, las ingeniosas y las lánguidas. Son incompatibles. Uno puede ser ingenioso o puede ser lánguido pero no las dos cosas a la vez y representan mundos distintos: la sinceridad atrevida y la sinceridad derrotada, una sinceridad de Hans Schnier coleccionando momentos.

Rosasharn dice que ha visto las fotos de mi boda y que mi mujer es muy bonita. En ese momento se me saltan las lágrimas. Ella no lo sabe porque está en cualquier otro lado pegada a un teclado de móvil pero yo estoy tumbado en el sofá con un libro de Don de Lillo tirado sobre la manta -un libro sobre un rockero que huye y la huída, como toda huída que merezca la pena, consiste en quedarse- y me emociono. Sí, mi mujer es preciosa, le digo. Y la quiero con locura. Y ella se alegra y me pregunta qué tal todo y coincidimos en que nos estamos haciendo mayores y yo le reconozco que no lo llevo bien, que me cuesta. "Peter pan, ya sabes". Y ella me contesta: "Sí, ya sé", y en ese momento vuelvo a emocionarme porque tengo la sensación de que sí, que lo sabe, que me conoce, que incluso once años después me conoce.

Yo quise tanto a Rose of Sharon. Quise tanto a tanta gente. Recuerdo que llegó un momento, y no era precisamente mi mejor momento, en el que cuando llegaba a casa, me ponía la escena esa de "American Beauty", la de la bolsa dando vueltas por el aire y el chico comentando a la chica: "A veces siento que hay tanta belleza alrededor que no puedo soportarlo, que mi corazón se va a derrumbar". Así me he sentido yo en mi vida demasiadas veces, al borde del derrumbe, y, ¿saben una cosa? Lo echaba de menos. Echaba de menos la sensación de que el corazón explota y el cinismo, la distancia salen por la ventana.

A la Chica Diploma le cuesta a veces entender por qué no consigo desapegarme de la gente pero la razón es simple: porque no puedo, porque les quiero demasiado...

... Porque, supongo, tengo la intuición de que ellos me quieren a mí más o menos de la misma manera y, efectivamente, cuando me encuentro con la Chica Imán en medio de la Calle Delicias me pongo a abrazarla y besarla como loco, porque no sé hacerlo de otra manera. Soy un blanco perfecto. Soy un ingenuo. Soy el Mateu Lahoz de las relaciones personales, un "sigan, sigan" constante. But I like it.

En cualquier caso, todo comenzó ayer o lleva comenzando muchos años, desde que escuchaba a Pedro Guerra, a los 18, aquello de "Peter Pan, Pan, Pan, niño loco, ¿cuándo aprenderás a vivir solo?", pero yo ya viví solo muchos años y hacía frío, mucho frío y las paredes eran demasiado blancas en invierno. Extraña tarde de martes, sensación de fragilidad insospechada, viento en Madrid, planes que se caen -¿cuántos planes se caen?, y, en ese caso, ¿a qué hacer tantos planes?- y doble sesión en los Cines Princesa. Sesiones en familia. Cuatro, cinco espectadores por sala. Los precios populares no cuentan si no hay promoción alrededor. Todo en la vida es promocionarse. Todo en la vida tiene un punto asqueroso.

A las cuatro y diez -bonita hora- entro a ver "¿Quién mató a Bambi?", una chorrada con mayúsculas, impropia. A las seis, haciendo tiempo para una presentación, me meto a "Stockholm" y ahí, de repente, aparece la magdalena de Proust, que en mi caso ya debe de ser directamente un Mercadona. Javier Pereira exactamente igual que en "Tu vida en 65´", Aura Garrido, pose de chica entrañable, abrigo cerrado y paseo por todos los rincones de Malasaña y adyacentes. Conversaciones ingeniosas. Ya les he dicho algo de las conversaciones ingeniosas. Yo llené páginas y páginas de relatos y novelas de conversaciones ingeniosas, yo busqué desesperadamente a la chica que se supiera los diálogos y acabé en la languidez de la sinceridad que no oculta nada detrás. La sinceridad entregada.

Rollos de una noche y tiendas de 24 horas de la calle San Bernardo. Tan, tan débil y tan, tan pequeño. Yo viví parte de eso, solo una parte, porque no me atreví a vivir más. La Chica Diploma dice que sí tenía autoestima, pero yo creo que no, no la suficiente para llevar una vida de película, que, en el fondo, siempre ha sido mi aspiración. Tengo el convencimiento de que, si hubiera sido un poco más guapo, si le hubiera echado un poco más de morro, mi vida habría sido un puto desastre, así que mejor todo de esta manera. Cada cosa en su justo lugar. La sensatez consciente del insensato que la alberga, la mujer preciosa en medio del viento, agarrada a mi brazo porque se marea, los mil besos y las fotos y la conciencia de que nada hacía pensar que pudiera llegar a ser tan feliz.

Mucha gente alrededor me repite últimamente que me va a cambiar la vida. Eso tiene una parte buena y una parte mala. La parte buena es que, por primera vez desde que tengo recuerdo, mi vida es tan maravillosa que tengo pánico a que cambie. La parte mala, claro está, es que tengo pánico.

Sondeos elecciones autonómicas 2015

Aunque parezca increíble ya queda menos de un año y medio para las próximas elecciones municipales y autonómicas. Parece que fuera ayer cuando el 15-M y los supuestos topos de Rubalcaba y todas las tonterías que se tuvieron que escuchar durante esos días por parte de una serie de periodistas muertos de miedo porque el partido del que dependen no arrasara en toda España. Arrasó. Otra cosa es lo que vaya a pasar cuatro años después. Yo siempre pensé que era bueno darle un palo al PSOE siempre que eso sirviera para poder darle luego un palo al PP, veremos si eso sucede o no. La última encuesta a nivel nacional, el barómetro de Antena 3, habla de una caída al 62,5% del voto conjunto, veinte puntos menos que en 2008, aunque eso no impida que, por ley electoral, se repartan tres cuartas partes del Congreso.

Yo creo que ahí hay un problema de representatividad, pero no sé de quién es culpa, es decir, no entiendo que en España haya 45 millones de habitantes, unos 35 millones de censados, haya una estimación de que solo 20 millones van a votar y entre los 13 que votan a PP o PSOE repartan prácticamente todo el poder del país de forma absoluta. 13 millones sobre 45. El caso es que si les votas, les beneficias; si no les votas y no votas a nadie, para protestar, les beneficias, y si votas a terceras opciones pero éstas no llegan a un mínimo, les beneficias también. Son la caja del Casino. Croupiers de primera.

Otra cosa es a nivel municipal y autonómico, donde el voto se dispersa entre tantos partidos que las mayorías absolutas sí se pueden complicar. De las trece autonomías que celebrarán elecciones en 2015, el PP gobierna en solitario en ocho, más Aragón, donde lo hace en coalición, y Extremadura, que lo hace en minoría. El resto queda en manos de UPN (Navarra), Coalición Canarias (Canarias) y PSOE (Asturias, lo que dure, que no parece mucho). La Razón, que no debería ser sospechosa, publica este lunes la siguiente encuesta comunidad a comunidad que vamos a analizar:

CASTILLA Y LEÓN

PP 43-44 (53)
PSOE 25-26 (29)
IU 6-7 (1)
UPyD 5-6
UPL 2-3 (1)

Empezamos en la vieja Castilla, donde se ejemplifica una tendencia que acompañará a toda la encuesta: la fragmentación del voto y la creación de un parlamento multipartidista, algo que, a mi entender, siempre es positivo. El desplome del PP es tal que pone en riesgo su eterna mayoría absoluta. Algo me dice que llegarán a los 43 escaños con facilidad y, si no, será complicado poner de acuerdo a todos los demás para quitarles del poder. A nivel municipal sí que puede que esta caída tenga peores consecuencias.

LA RIOJA

PP 17-18 (20)
PSOE 10 (11)
IU 2
PR 1-2 (2)
UPyD 1-2

Otra caída sin consecuencias. El PP tiene tanto colchón en algunas comunidades que aunque el parlamento se divida en cinco aquí también, su mayoría absoluta no corre riesgos salvo cataclismo a nivel nacional.

ARAGÓN

PP 27-28 (30)
PSOE 21-22 (22)
PAR 6-7 (7)
CHA 6-7 (4)
IU 6-7 (4)
UPyD 0-2

Esos dos escaños que parecen estar en juego pueden ser la diferencia entre un gobierno PP-PAR como el que gobierna en la actualidad o una alianza PSOE-CHA-IU de izquierdas. La cifra mágica es 34 diputados y si hacen las sumas, verán que PP + PAR están en 33-35 mientras que PSOE+CHA+IU están, oh, sorpresa, en 33-35 también, puesto que en ningún caso podrían llegar a 36. También podría darse un empate a 33 y que UPyD decida con su escaño, como sucedió en Asturias. Imposible saberlo con tantas variables en juego.

NAVARRA

UPN 16-17 (19)
Geroa Bai 10-11 (8)
Bildu 10-11 (7)
PSOE 9 (9)
I-E 4 (3)
PP 3 (4)

Enhorabuena a los dirigentes del PP navarro, que han conseguido que su partido sea la sexta fuerza política en su comunidad autónoma. En un primer vistazo, podemos ver que el nacionalismo crece en Navarra, y lo curioso es que es un nacionalismo vasco, importado, ni siquiera navarro al cien por cien salvo la excepción de Nafarroa Bai. Depende de cómo vayan las cosas en el resto del país, el futuro de Navarra será uno u otro. Si las tres fuerzas de izquierda más o menos nacionalista se unen llegarían a los 25 escaños, por 19-20 de PP y UPN. En medio quedaría el PSOE. ¿Optarán por una solución a lo Patxi López apoyando a UPN, que a nivel nacional no queda tan mal como apoyar al PP? Es lo más probable.

EXTREMADURA

PP 30-31 (32) 
PSOE 30-31 (30)
IU 4-5 (3)

Los resultados prácticamente se calcan, y es de los pocos sitios donde el PP gobierna y no recibe apenas voto de castigo. Ahora bien, si hace dos años y medio estuvo justificado que IU se plantara, se negara a ser sin más una filial del PSOE y se limitara a abstenerse en la investidura, dándole el gobierno a los populares, parece complicado que esta vez la historia se repita. Cuatro años en la oposición son muchos para cualquier partido y ocho, para el PSOE, serían insoportables. Se pondrán de acuerdo.

ISLAS BALEARES

PP 28-29 (35)
PSOE 19-20 (19)
MIS 6-7 (5)
PI 1-2
EUIB 1-2
UPyD 1-2

Pocas comunidades con más gusto por la alternancia. El PP volvería a ganar y con cierta suficiencia, se tendría que repetir un cuatripartito a lo Antich para quitarle el gobierno y parece complicado. Apostaría por un gobierno en minoría, aunque depende mucho de hacia donde bailen los escaños pendientes.

COMUNIDAD VALENCIANA

PP 39-40 (55)
PSOE 22-23 (33)
IU 14-15 (5)
Compromis 12-13 (6)
UPyD 8-9 

Que el PP siga ganando elecciones en Valencia después de lo que hemos visto en los últimos 20 años es algo que me desconcierta y hasta cierto punto me deprime. Al menos esta vez no lo hace con mayoría absoluta, en parte porque algunos de sus votos de centro van para UPyD, que aparece de la nada con una muy amplia representación, y en parte porque las fuerzas de izquierda avanzan posiciones, aunque me extrañaría que Compromis no acabara adelantando a IU. En cualquier caso, parece que tienen margen suficiente para pactar un tripartito de izquierdas. No es mi sueño dorado, pero cualquier cosa mejor que lo que hay.

ASTURIAS

PSOE 15-16 (17)
FAC 14-15 (12)
PP 7-8 (10)
IU 6-7 (5)
UPyD 1 (1)

Asturias ya tuvo que repetir unas elecciones por desacuerdos entre FAC y PP y va camino de repetir por segunda vez dados los desencuentros entre PSOE, IU y UPyD. Lo curioso es que según estos resultados podría darse de nuevo la misma situación: un empate a 22 entre los partidos de izquierda y los de derecha, con el voto de UPyD siendo decisivo. De lo contrario, si uno de los dos bloques consigue la mayoría, lo normal es que cambien concejalías por leyes electorales y punto. La política de siempre en este país, vaya.

CANARIAS

CC 23-25 (21)
PP 17-18 (21)
PSOE 14-15 (15)
NC 3-4 (3)
Otros 1-2

A los partidos nacionales no les gusta tocarle las narices a Coalición Canaria. Esto es así, para gran cabreo en su momento de Fernando López Aguilar, que ganó ampliamente las elecciones de 2007 pero fue invitado a no gobernar y ceder su puesto a Rivero. No hay más posibilidad de acuerdo en esta ocasión que un pacto de uno de los dos partidos a CC y cuatro años más de gobierno nacionalista o regionalista o llámenlo como quieran.

MURCIA

PP 24-25 (33)
PSOE 12-13 (11)
IU 4-5 (1)
UPyD 3-4

El PP se desploma en Murcia, pero se lo puede permitir. Al menos ya no gobernaría con tres cuartas partes del parlamento regional, así que las sesiones no serían un eterno aplaudirse. No hay supuesto en el que PSOE, IU y UPyD puedan sumar sus votos y ser alternativa. Si lo hubiera -constructores que hablan más de la cuenta, promotores de campos de golf con deudas, jueces incómodos...- probablemente estos tres partidos harían lo posible por gobernar juntos. Y harían bien.

CANTABRIA

PP 15-16 (20)
PRC 11-12 (12)
PSOE 6-7 (7)
IU 2

El "fenómeno Revilla" es responsabilidad primordial del PSOE, cuando lo votó como presidente de Cantabria en 2003 pese a tener más votos y más escaños solo con tal de quitar al PP de en medio y cantarle el "chincha rabiña". El resultado es que el partido se ha quedado en la nada, superado en el centro por el populismo revillero y viéndose amenazado en la izquierda por una IU que parecía desaparecida. Sorprende que UPyD no aparezca en la encuesta; en cualquier caso, con estos datos, Revilluca de nuevo gobernaría y al menos no podría cargarse al Racing porque ya está moribundo.

CASTILLA LA MANCHA

PP 27 (25)
PSOE 23-24 (24)
IU 1-2
UPyD 0-1

Aún pendientes de si se reducirá el número de diputados o se ampliará, quizá lo más sorprendente de esta encuesta es que Cospedal mantenga Castilla La Mancha pese a estar hasta el cuello en la polémica Bárcenas. Si hay algún sitio donde se pueda personificar todo el affair del ex tesorero del PP es en Castilla La Mancha y sin embargo parece que sus votantes no lo harán. En mi opinión, la cosa depende de UPyD. Si la formación de Rosa Díez remonta en las encuestas y consigue plantear una buena alternativa, muchos votos de centro irán allí. Si no, pues Cospedal cuatro años más en una comunidad donde ni siquiera reside.

MADRID

PP 52-53 (72)
PSOE 33-34 (36)
IU 24-25 (13)
UPyD 18-19 (8)

No sé qué haría falta para que el PP perdiera unas elecciones en Madrid. No lo hace desde 1987, cuando Leguina tenía el pelo negro. Parece que tampoco lo hará en 2014, su ventaja es holgada. Sin embargo, puede que no le valga para gobernar y sería una excelente noticia, porque el reparto de puestos, empresas y chanchullos que ha hecho el PP madrileño entre colaboradores y amiguetes ha sido colosal, destacando quizá lo del Madrid Arena por lo impactante de las muertes, aunque todo hace indicar que aquello no era excepción sino norma. Para la mayoría absoluta, Ignacio González necesitaría 65 escaños y está muy lejos. Sin mayoría absoluta, no gobierna. No creo que UPyD le deje gobernar después de las distintas tramas corruptas que han campado a sus anchas por aquí. Si lo hiciera, perdería votantes para muchas elecciones, y buena parte del futuro a corto plazo de UPyD pasa por cuidar bien a sus votantes madrileños, los que le han dado cuatro de sus cinco diputados en el Congreso.

En resumen, y si esta encuesta vale para algo y mis análisis también, el PP pasaría de gobernar en 10 de estas 13 comunidades a hacerlo en solo cinco. Perdería de esta manera, Madrid, Valencia, Baleares, Extremadura y Cantabria. ¿A manos de quién? Difícil saberlo. Muchas alianzas y mucho follón. Lo cierto es que el PP solo aumentaría escaños en Castilla La Mancha mientras el PSOE solo lo haría en Murcia y, quizás, en Baleares y Extremadura. Malos tiempos para las mayorías absolutas. En las distancias cortas es donde el bipartidismo empieza a tener serios problemas. En las largas, el monstruo tiene demasiadas cabezas.