lunes, mayo 31, 2010

Más sondeos elecciones generales y autonómicas


Al final, El Periódico no sacó su encuesta sobre el tripartito y las elecciones catalanas. Es curioso, porque tienen que tenerla, al fin y al cabo es un periódico de Barcelona y las elecciones son en unos meses, no dentro de dos años. Han sido El Mundo y La Razón los que han publicado encuestas estas semanas, las dos muy en la línea de debacle gubernamental que apuntaba El Periódico.

Empiezo por El Mundo porque hay una cuestión no electoral muy interesante. No sé si saben que hace unos meses se lanzó un proyecto llamado Orbyt y que viene a ser la versión de pago de elmundo.es. Los proyectos de periodismo de pago en Internet son una gran incógnita más allá del desastre de Factual, que, como ya se comentó, fue una pesadilla gestora más que otra cosa. ¿Pueden funcionar otros contenidos de pago? Orbyt, por ejemplo, ofrecía hoy para sus suscriptores los resultados de su encuesta en cinco comunidades de gobierno socialista. El titular venía en elmundo.es, pero luego le dabas al enlace y, zas, en toda la boca.

Uno se sentiría tentado de pagar por ese contenido sino fuera porque a esa misma hora Libertad Digital ya lo había fusilado. Es completamente imposible que se prohiba comentar lo que uno ha leído, es decir, Libertad Digital puede dar como noticia los resultados de una encuesta y yo puedo poner aquí lo que Libertad Digital dice sin infringir ninguna ley. Pensar que una noticia puede ser exclusiva y de pago en Internet es mucho pensar. Las noticias, por definición, son universales. Noticia es algo que se cuenta y se cuenta y va de una boca a otra. O de un blog a otro. Suponer que yo voy a leer que Extremadura será del PP y me lo voy a callar o un juez va a obligarme a callármelo es mucho suponer.

Así que voy y lo digo. Resultados de la encuesta de Sigma Dos y actualizo más datos:

Castilla La Mancha.- PP 26-29, PSOE 20-23
Extremadura.- PP 33-35, PSOE 30-32

Baleares.- PP 32-36 (no tengo más datos pero al parecer eso es mayoría absoluta)
Asturias.- PP 23-24, PSOE 18-19
Cantabria.- PP 20, PRC 10, PSOE 8-9

En Madrid, Castilla y León, Murcia, Comunidad Valenciana, Ceuta, Melilla gana el PP con más mayoría aún. Los últimos datos son de:

Navarra.- UPN 13, PSOE 12, PP 11-12 (sin datos de Na-Bai)
Aragón.- PP 30-31, PSOE 27-28, PAR 4, CHA 2-4, IU 2
Canarias.- PP 23-24, PSOE 18-19, CC 14.-17

Por cierto, leer Libertad Digital es muy divertido. No les gusta absolutamente nada. Por meterse, se meten hasta con "Perdidos". Con sus espectadores, más bien. Supongo que por rojos.

Como decía, La Razón también publica encuesta. Estos son los resultados:

PP 172-174 (sin mayoría absoluta) PSOE 137-139 CiU 12-13 IU 8-9 PNV 6 UPyD 3-4 ERC 2-3 BNG 2-3 CC 2 Na-Bai 1 Otros (¿?) 1

Tampoco hubiera sido tan difícil aclarar quienes son "otros" si solo tienen un escaño, pero, en fin. Un poco más de lo mismo: debacle socialista con unos 30 escaños perdidos que se reparten el PP, IU y UPyD. IU multiplicaría por cuatro sus escaños actuales, igual que Rosa Díez. CiU sube, ERC se mantiene y el BNG también subiría, supongo que a costa del desgaste del PSOE.

Quedan dos años y esto cambiará. No sé si a favor del PSOE, lo dudo. Otra cosa es que me parezca bien, claro, es decir, que entienda que la gente siga eligiendo entre un partido que ha demostrado su incapacidad para gobernar más allá del agit prop y otro que se ha visto asolado por escándalos de corrupción masiva (y lo que aún tiene que salir) sin un solo gesto de firmeza o rechazo. No lo entiendo. Si en estas elecciones no hay terceras o cuartas opciones, al estilo Clegg, ¿para cuándo lo dejamos exactamente?

Actualización en Cataluña.- El Periódico no, pero El Mundo sí que ha dado resultados para Cataluña, en su progresivo goteo de datos. Efectivamente, el tripartito se hunde pero curiosamente el PSC resiste, su reino no es de este mundo:

CiU 57-59
PSC 35-38
PP 20-22
ERC 12-15
ICV 5-7

Difícil de creer lo de ICV.

domingo, mayo 30, 2010

El Marca me da miedo

Nunca pensé que alguien se tomara en serio la pachanga de ayer entre España y Arabia Saudí. Ni cuando iban empate. Por mí, como si pierden, ¿o es que no hemos aprendido nada de las pretemporadas de los equipos en localidades improbables? La gente está cansada de los entrenamientos, no se ha acoplado, le da igual el rival y el partido... mientras que el equipo contrario se deja todo para pasar a la "Historia".

Bueno, pues el Marca ya está metiendo cizaña, igual que hace con el Barcelona, con el Madrid, con el Atleti... Parece que a Inda se le va a meter entre ceja y ceja que Casillas no sirve para la selección. Igual alguien le ha comentado que Florentino lo quiere largar del Madrid y está allanando el camino, pero me da miedo. Debería haber algún tipo de consenso en torno a una selección que solo ha perdido un partido de los últimos... ¿30,40? y además es campeona de Europa.

Jugamos una pachanga, el portero comete un error (y vaya portero) y "se reabre el debate". ¿Qué no harán después del primer partido del Mundial? Supongo que Del Bosque y sus jugadores saben lo que es la presión mediática y saben la concepción del periodismo de Inda: más polémica = más odio = más ventas. Todos a una. Espero que los intentos de este hombre por desestabilizar a la selección reciban una contestación no ya por los jugadores que tienen que estar a lo que tienen que estar sino por parte de sus lectores... e incluso de sus competidores.

Si yo fuera director de As y viera que el Marca mete cizaña, inmediatamente adoptaría un discurso conciliador de apoyo total al seleccionador y sus jugadores pase lo que pase. ¿Quién sabe? Igual estas cosas incluso motivan y hacen grupo. A mí, como futbolero, no me hacen ni puta gracia.

Jimmy Jump y Daniel Diges


Yo sé que lo que hace Jimmy Jump está mal. Deja en evidencia a los organizadores, estropea el espectáculo para millones de espectadores, pone en peligro la actuación de profesionales que se están jugando mucho y sobre todo deja la puerta abierta a que cualquier pirado quiera ser como él y se dedique a montar un número aún más espectacular en el siguiente evento televisado.

Yo todo eso lo sé, y por ejemplo cuando se lo hizo a Federer en la final de Roland Garros el año pasado, lo quería matar.

Pero me he reído. Incluso Toni Garrido se ha reído. Miren la foto, por favor, es divertido.

Y ahora podemos seguir con el discurso racional y volver a indignarnos porque, efectivamente, un día de estos vamos a tener un susto. No con este tipo, desde luego, pero un buen susto.

No tengo mucho más que decir sobre Eurovisión: Daniel Diges me da cosica y su canción es atroz, pero ha demostrado ser un profesional increíble. Él y sus bailarines. Si no fuera por la barretina y porque ya conocía al personaje, hubiera pensado que el tío ese formaba parte del número. Impertérritos todos y a lo suyo. Mucho mérito, sin duda.

sábado, mayo 29, 2010

Sondeos elecciones generales 2012



Siempre se puede decir que cualquier encuesta hecha justo después del "tijeretazo" va a tener un punto demagogo y populista contra el Gobierno. Eso es cierto, pero también es cierto que la cosa no tiene ninguna pinta de mejorar en los próximos dos años. Ni mucho menos. Zapatero está esperando un milagro y ese milagro no llega.

Desde un punto de vista electoral, es inviable que el PSOE convoque elecciones anticipadas. Sería el reconocimiento de una derrota. No es que el propio tijeretazo no fuera ya el reconocimiento de un desastre: adiós políticas sociales, adiós previsiones de superavit, adiós crecimiento del PIB, adiós ese rollo "sois todos unos cenizos", pero al menos cabe la posibilidad de que sirva para algo.

Según El Periódico de Catalunya, un diario nada sospechoso de afinidad popular sino más bien lo contrario, los resultados a día de hoy serían:

PP 173-176
PSOE 131-134
CiU 14-15
IU 10-11
PNV 5-6
UPyD 4-5
ERC 1-3
Otros 5-6

A estos resultados hay que matizarles la habitual sobrevaloración de IU en las encuestas y lo realmente complicado que es valorar a una formación nacional como UPyD, cuyos escaños van a depender de la posibilidad de superar o no el 5% en las distintas provincias. En cuanto a la mayoría absoluta del PP la pongo en duda a día de hoy. No sé dentro de dos años porque ya digo que no creo que la cosa vaya a ir a mejor con Salgado, Blanco, De la Vega y Zapatero tomando las decisiones.

También es reseñable la certificación del hundimiento de ERC. Supongo que este sondeo no es más que el previo de uno más amplio para Cataluña a publicar mañana domingo o la semana que viene y en el que el tripartito aparezca como derrotado y CiU rondando la mayoría absluta también. L´esprit du temps.

viernes, mayo 28, 2010

Prodigy- Breathe the pressure



Aparte de las canciones rencorosas me gustan las canciones reivindicativas. Reivindicativas del ego, me refiero. No es ninguna casualidad que me pase el día tarareando "All these things I´ve done" de los Killers. Creo que ya he mencionado antes que el cambio del Instituto a la Universidad -1995/96- supuso para mí una especie de cataclismo estético. Ya no sabía qué se esperaba de mí. El grunge había muerto y el brit pop -la nueva ola de la nueva ola- se había instalado tan cómodamente que ya cabía esperar poco más de ellos -aunque quedaba dEUS, por supuesto, y Supergrass, y los conciertos en salas improbables-.

Yo me guiaba, como casi siempre, por mi hermano, así que supongo que a mi hermano le gustaba Prodigy. Desde luego le gustaban los Chemical Brothers y sé que visto en perspectiva una cosa no tiene nada que ver con la otra, pero a mí en aquel momento, toda esa música dance me parecía lo mismo. Eso hasta "Firestarter". Me encantó "Firestarter". Me encantó la arrogancia del "I´m a firestarter, terrific firestarter". Canciones arrogantes, más que reivindicativas, ese es el adjetivo que no encontraba al principio.

En fin, yo desde luego no iba a ser un matón ni me iba a meter en una pelea pero podía fingirlo. Podía fingir que en algún momento establecería mi línea recta a lo Richard Ashcroft en "Bittersweet symphony" y me limitaría a golpear como un kamikaze a cualquiera que se pusiera en mi camino. Nada personal. Podía fingir ser el cantante de Prodigy aunque nunca me atreviera a serlo, y probablemente por ello compré aquel disco, "The fat of the land", con el escorpión en la portada. Aquel comienzo demoledor, "Smack my bitch up" e inmediatamente después, el teclado y las distorsiones de "Breathe the pressure".

Verano-otoño de 1997. Yo vivía en casa solo por unas razones muy desagradables. Tenía 20 años recién cumplidos y no sabía si hacía las cosas bien. Las cosas, sinceramente, se habían complicado mucho y de nuevo no sé qué se esperaba de mí. No sé lo que yo esperaba de mí. Cuando me venía abajo, cuando me entraban las dudas ponía la canción: "Breathe the pressure, come play my game, inhale, inhale, inhale...". Había que aguantar la presión. La vida, durante muchos años, quizá siempre pero eso no lo sé porque solo he vivido muchos años, nunca he vivido "siempre" consiste en eso: en aguantar la presión y los juegos. Saber responder, esto es, ser responsable.

Era como si tuviera que demostrarle algo a él más que a mí o a mi familia. Era el reto: claro que acepto el juego, claro que aguanto la presión, claro que la podía sentir y claro que estaba dispuesto a disfrutarla incluso -yo, por entonces, se me olvidó mencionarlo, era nietzscheano-. Lo que no me mata me hace aun si cabe más fuerte.

Luego resultó que no era verdad, pero eso no importa. Las canciones no hablan de la verdad ni la mentira. Proponen universos, eso es todo. Tú te metes y luego ya ves. Si quieren resultados, fichen a Mourinho.

jueves, mayo 27, 2010

Florentino Pérez y Mourinho


En marzo de 2009 escribí algo interesante sobre Florentino Pérez. Pongo el enlace para no aburrirles con números, simplemente añádanle tres títulos perdidos más y ya está. Me asombra la servidumbre absoluta de la prensa con respecto a Florentino. Me asombra tanto que me invita a pensar que es una servidumbre comprada porque si no, no me lo explico. Florentino Pérez, el hombre que hiberna de septiembre a junio, es decir, cuando las cosas suelen ir mal, tiene maneras poderosas de expresar sus puntos de vista: se limita a ordenar portadas al Marca o al As, con mayor o menor éxito.

En el caso del Marca, su acoso a Pellegrini y la postulación continua de Mourinho como gran salvador dejan claro quién estaba detrás de todo eso. A Florentino no le gustaba Pellegrini, ese invento de Valdano. A Florentino le gusta Mourinho porque es un ganador y la estabilidad consiste en ganar y la esencia del Madrid consiste en ganar y lo que ese club necesita es gente que gane. La pena es que los aficionados no piensen lo mismo: ninguna encuesta, abierta o cerrada a socios, ha conseguido colocar a Mourinho por encima de Pellegrini en las preferencias de los madridistas.

Si uno lo piensa bien, tampoco es una mala noticia para Florentino Pérez. De entrada, el primer no ganador es él. Hagamos un breve repaso a la historia reciente: Ramón Mendoza estuvo 11 años de presidente, ganó 6 ligas, 3 Copas del Rey y 2 Copas de la UEFA, aparte de llegar a semifinales de la Copa de Europa casi cada año. Lorenzo Sanz estuvo los cuatro años siguientes: 2 Copas de Europa y 1 Liga. Incluso Ramón Calderón ganó dos ligas en dos temporadas y media. Efectivamente, el Madrid es un club ganador, pero Florentino sigue viviendo de la volea de Zidane: en sus últimos cuatro años como presidente, ni un título. La última vez que el Madrid ganó algo con él como presidente fue en agosto de 2003, remontándole la Supercopa al Mallorca de Eto´o.

¿De verdad era a Pellegrini al que había que echar por perdedor?

En fin, ganadores y perdedores. Vamos con algunas obviedades: el Madrid y el Barça siempre van a ganar títulos. Tienen más o menos un 50% de posibilidades, es decir, o gana uno o gana el otro. En Europa la cosa se complica y el abanico se amplía a otros tres o cuatro equipos. Poca cosa. Siempre ha sido así. Ahora mismo vivimos un claro momento de hegemonía barcelonista pero si miramos los últimos diez años, el Madrid ha ganado cuatro ligas y dos Champions. Es decir, lo mismo que el Barcelona menos la Copa del Rey del triplete.

¿Qué quiere decir "hemos fichado a un ganador" en ese contexto? Nada. ¿Puede ganar el Madrid algo con Mourinho? Claro, sería lo normal. ¿Podía haberlo ganado con Pellegrini? Hubiera sido más fácil, incluso, más de la mitad del trabajo estaba hecho. El proyecto de Florentino Pérez por llamarlo de alguna manera es una locura basada en mentiras o medias verdades. Algunos ejemplos:

- El entrenador no da títulos, los dan los jugadores.- De acuerdo, pero cuando se dio continuidad a un entrenador -Del Bosque- se ganaron dos ligas y dos Champions. Desde entonces, poca cosa.

- En el Madrid siempre han jugado los mejores jugadores del mundo.- Falso. En el Barcelona han jugado Kubala, Cruyff, Maradona, Schuster, Romario, Rivaldo... la estrategia perdedora del Barça consistía precisamente en fichar figuras y no hacer equipo. El Madrid era una apisonadora de Garcías, Amancios, Gentos, Pirris, Benitos y demás gente que sentía la camiseta. Acompañados de algún Di Stefano, de acuerdo, pero galácticos, hasta Pérez, los justos.

- El gasto continuo en figuras que trascienden más allá de su juego es rentable económicamente.- Esto no es verdad. Primero, habría que recordar que Pérez está jugando con el dinero de una sociedad no con el suyo. De acuerdo, los bancos le prestan el dinero porque él es el presidente, pero la deuda la contrae la sociedad. Y cuando Florentino no presida, ¿qué? Segundo, si fuera tan fácil todo el mundo lo haría. ¿Por qué iba a vender nadie a Zidane, Beckham, Cristiano, Kaká, Ronaldo, Benzemá... si su sola presencia, su solo ponerse la camiseta y ser presentado con helicópteros y fuegos artificiales ya genera dinero? ¿Cuántas camisetas vende un tío que no existe? Este año, por ejemplo, o los tres anteriores sin títulos y sin presencia en Europa, ¿cuántas camisetas ha vendido el Madrid más que el Barça? Los jugadores son importantes y mediáticos y guapos y reconocidos y admirados si ganan y juegan bien. Si son eliminados en octavos, dejan de existir, directamente.

En definitiva, dentro de diez años echaremos la vista atrás y lo más probable es que los dos grandes se hayan repartido unos cinco títulos cada uno y además se hayan llevado alguna Champions o similar. En cuanto al Barcelona no tengo dudas, porque, aunque es obvio que no va a ganar siempre porque nadie gana siempre -con este mismo proyecto estuvo dos años en blanco- , también es obvio que tiene suficientes jugadores jóvenes y un estilo de juego que invita al optimismo. En cuanto al Madrid... bueno, tiene dinero. Lo que le dure. Dinero y un espíritu de competición admirable. Lo demás, no sabemos. No sabemos si quieren jugar al ataque o al contraataque. Si buscan la excelencia o el resultado. Si sus jóvenes promesas valen para algo o serán inmediatamente reemplazadas por otras jóvenes promesas.

No hay cantera. No hay proyecto. Con Pérez, además, no hay títulos. Hay dinero, se supone, pero cuidado porque con el dinero ya se sabe... que pregunten en Grecia.

miércoles, mayo 26, 2010

Cohn-Bendit en el Parlamento Europeo

Siempre he criticado la facilidad de la izquierda para reducirlo todo a eslogans, sin atender a la realidad. Por la misma razón, puede que los datos que da en este vídeo Daniel Cohn-Bendit, ese mito del revolucionarismo sesentero y setentero, sean falsos o demagógicos y realmente lo que se está haciendo se está haciendo maravillosamente bien y de la única manera posible.

Puede ser.

Pero no lo parece.

Parece que este tipo está diciendo algo con bastante sentido y que nos hemos metido en un buen lío. Si saben francés, mucho mejor, pero tiene subtítulos.


martes, mayo 25, 2010

Noches de Olavide y de ilusión


Para nosotros, el verano significa Olavide. Eso descarta cualquier tipo de infelicidad ni de ausencia de proyecto vital porque Olavide es un proyecto vital y es un proyecto vital tirando a pijo. Somos un grupo de chicos que podemos quedarnos seis horas de viernes tranquilamente consumiendo tortillas, ensaladas, pimientos y alitas de pollo e ir juntando mesas y sillas y echarnos para atrás en el respaldo para esperar a que anochezca e incluso casarnos, si nos da por ahí.

Solo por eso se nos debería caer la cara de vergüenza cuando decimos que somos infelices o siquiera lo insinuamos. No es ya caer en el tópico de "nos tenemos el uno al otro", que, como diría Anton Chigurh, "nos tenemos", sino ser conscientes de que nos tenemos ahí, en pleno barrio de Chamberí, terracitas fundiéndose en un anillo metálico.

Algunas cosas de la pasada semana: emotivo e inesperado reencuentro con Patricio Barandiaran en el Búho Real, justo después de un concierto de Emite Poqito en el Costello. Adoro a Patricio y cuento los días que faltan para que me deje escuchar su nuevo disco. Mi canción favorita es su primer single, pero supongo que no puedo decir aquí cuál es. Si buscan un poco por el blog, acabarán encontrándola. Varias veces.

Noche del jueves por Lavapiés con unos amigos ingleses de Teresa que se empeñan en que yo soy americano, o que podría ser americano perfectamente. Por mi acento, dicen. Estupendo, uno se pasa la infancia en un colegio británico y parodiando a la BBC para acabar hablando como un midwestern cualquiera. No sé por qué no me gusta Lavapiés. Por supuesto reconozco que hay algo estético en el hecho de que me guste Olavide y no me guste Lavapiés. Una estética de clase media-alta, si quieren.

Lavapiés solo me gustaba cuando Hache, la Chica Portada y yo ocupábamos terrazas y tomábamos patatas bravas mientras los magrebíes amenazaban con tirotearse. Cuando había que salvar el mundo.

Y Hache nos lleva de nuevo a Olavide, incluso con un poquito de frío nocturno. Las diez de la noche, casi diez y media. Un lunes. Media entrada. Bocadillo de tortilla y montado de lomo con queso. Dos coca-colas. Mi primer verano con Hache fue el de 2006 y creo recordar que ya por entonces estábamos ahí y ella se emborrachaba lamentablemente. No recuerdo que estuviera tan guapa. Ella tendrá sus razones y yo prefiero no saberlas pero no recuerdo que Hache haya estado nunca tan guapa.

O yo tan viejo.

En el fondo, si se piensa, Lavapiés es un sitio perfecto para divertirse y Olavide un sitio perfecto para envejecer y por seguir con las metáforas del post anterior, no tengo problemas en definirme como un Thierry Henry del gambiteo y entregar aquí sin más mi renuncia.

"Do not disturb" en el Cortofunk


Llevamos solo un mes y medio moviendo "Do not disturb" por festivales y obviamente nos gustaría estar en todos pero eso sencillamente no es posible. De momento, con los que nos han seleccionado, vamos sobrados: Medina, Cortos con Eñe, Barbu Short Film Festival... y el próximo miércoles nos proyectan en el Cortofunk que organizan Karola Sánchez y el bar Star Studio en la Plaza del Carmen, justo detrás de la FNAC Callao.

Aunque la cosa se quedara ahí ya estaría bastante bien, porque luego ve uno las selecciones de los festivales y realmente estamos compitiendo contra un montón de cosas muy, muy buenas, tanto en cine como en vídeo, así que no está mal saber asumir un rol secundario. Los Seydouh Keita del cortometraje español.

Por cierto, estamos en otra cosa. A casi todo el mundo el guión le gusta más que el de "Do not disturb". Excepto a la ex-compañera de piso de Pedro, supongo. A ella le parecerá una basura. Ahora que lo pienso no es una mala promoción para el corto: "El corto basura". En unos meses lo entenderán, de momento déjenme que siga siendo críptico.

Ah, y recuerden: 22,00 Plaza del Carmen, "Do not disturb" en el Cortofunk

Two lovers


Sacado de Notodo.com, con algo de retraso...

Los triángulos amorosos casi siempre funcionan. Mucho más si se convierten en cuadrados y así sucesivamente. Two Lovers es la historia de un hombre con transtorno bipolar, salido de una relación con final muy infeliz, y que, en pocos días, conoce a dos chicas maravillosas y guapísimas. De una se enamora, de la otra no. Por supuesto, elige a la que más difícil se lo pone y es que todos sabemos que así es la vida. Joaquin Phoenix es el actor ideal para interpretar a Leonard Kraditor, hijo único de una familia judía de clase media empeñada en organizarle la vida ante su aparente incapacidad para organizársela él solo. El personaje de Leonard podría caer en un patetismo fácil, un romanticismo exagerado o la típica locura genial que te lleva directo a ganar el Oscar. Sin embargo, Phoenix, con su propio malditismo personal, consigue llegar a los límites sin excederlos: solo con una mirada, con una mueca, ya le vale.

Resulta inevitable recordar que ese mismo actor ha decidido retirarse del cine y dedicarse a la música y que recientemente sufrió una entrevista casi cruel en el programa de David Letterman, cebándose en su evidente desequilibrio mental actual. A favor de James Gray, director y guionista, hay que agradecer que no se haya cebado en la historia del transtorno bipolar -de hecho, llega un momento en el que se hace irrelevante, eso nos puede pasar a todos, incluido el personaje de Gwyneth Paltrow- y se centre casi por completo en las historias de amor y en la opresión familiar. Una opresión sutil, que siempre resulta más agradable para el espectador que las típicas madres malvadas y padres codiciosos. Two Lovers es una película de gente que sabe lo que quiere pero no sabe cómo demonios conseguirlo. Hace lo que puede y generalmente lo hace mal. Una película de gente como nosotros, en definitiva. Nuestra necesidad de elegir y nuestra facilidad para meter la pata.

Fantástica Isabella Rosellini, como es habitual. Por poner algún "pero", Gwyneth Paltrow sigue guapísima a sus casi 40, pero su elección para ese personaje resulta dudosa. Nueva York, como siempre, el mejor escenario posible para una película indie. En realidad, Two Lovers destaca por su capacidad para hacer bien algo que ya se ha hecho mil veces. Y no es fácil.

domingo, mayo 23, 2010

Airbag


Ese tipo raro que era Juanma Bajo Ulloa. Sesiones de videoforum en casa viendo y analizando "La madre muerta" o "Alas de mariposa". Un malditismo constante, artista de culto, objeto constante de crítica exageradamente positiva o negativa. Y entonces va y hace una película con Arguiñano. Con el propio Arguiñano de protagonista. Y el jovencísimo Alberto San Juan, salido de "Más que amigos". Y Raquel Meroño. ¡Incluso Albert Pla!

Una comedia disparatada sobre puticlubs, cocaína y traficantes gallegos con un actor muy por encima del resto: Manuel Manquiña. Pazos. Paziños. Recuerdo un entusiasmo desbordante en toda nuestra generación con esa película y unas críticas atroces. Casi coincidió en el tiempo con el primer Torrente y era como diez mil veces mejor que el primer Torrente, pero los amiguetes... ya se sabe. Los periodistas la destrozaron pero fue uno de los primeros "taquillazos" del cine español. Casi todo boca a boca, además. Explosiones y persecuciones y cristales rotos. Un millón de espectadores. Dos millones. Tres millones... y así sucesivamente.

No solo era posible hacer buen cine español -Tesis, Tierra- sino que era posible divertirse haciéndolo. Aquello era una gamberrada en toda regla. Una burla a las familias tradicionalistas vascas y un poco de estereotipo gallego. Mi por entonces cuñado, de 13 ó 14 años se aprendió los diálogos de memoria. Eso estaba bien porque hasta entonces solo nos aprendíamos de memoria los diálogos de Pulp Fiction. En una escena, a Karra Elejalde, ese otro hombre indefinible, le da un chungo en el asiento de atrás de un coche y Alberto San Juan le pregunta a Fernando Guillén Cuervo qué le ha pasado. "No sé, la falta de sueño, el exceso de droga... el cuerpo es un enigma".

A la película la tacharon de excesivamente adolescente o incluso pueril. Fácil. Y era falso, no tenía nada de fácil. El guión es buenísimo, tanto en ritmo como en narración como en diálogos. Los personajes encajan perfectamente. Hay ironía y sarcasmo pero sin necesidad de ponerse estupendos. En un momento dado, como dije antes, el cine español se vio ante la posibilidad de tirar por el camino de Bajo Ulloa o el de Santiago Segura. Torrente ganó más dinero y se eligió la segunda vía. Una pena. Aquello sí que era fácil, pero en fin...

El concepto es el concepto. Esa es la cuestión.

sábado, mayo 22, 2010

"Oscuro bosque oscuro", de Jorge Volpi



A continuación, transcribo mi reseña de "Oscuro bosque oscuro", último libro de Jorge Volpi, publicada en CulturaMas.

El horror, ese gran tema. Desde que existe la narración y el pensamiento existe una reflexión sobre el horror, incluso desde el punto de vista moral. ¿Acaso algunos dioses no se escandalizaban con lo que hacía Aquiles, arrastrando sin piedad a Héctor? En los tiempos modernos, el horror se asocia con su burocracia, es decir, el horror sin más sentido que el cumplir órdenes. Apilar cadáveres. Llámenlo nazismo o estalinismo o como quieran. Llámenlo Auschwitz o llámenlo Gulag.

Llámenlo Kurtz, incluso.

El horror es el desapego, el momento en el que, sin razón alguna más que un extraño sentido del deber, uno se convierte en un asesino. No cualquier asesino, además, un asesino de niños. Un anciano asesino de niños. Esa es la historia de Oscuro bosque oscuro, despiadado libro de Jorge Volpi. Conociendo la trayectoria del mexicano y por el guiño del ilustrador de la portada, podemos pensar que es una crítica al nazismo, pero en el interior no hay referencias claras más que a nombres de claro origen centroeuropeo, que, como todos sabemos, es donde el horror se propaga con más facilidad desde los tiempos del cárpato Vlad hasta los del balcánico Milosevic.

El horror para Jorge Volpi es un oscuro bosque donde los hombres se deshumanizan. No es nada nuevo, el viaje al interior, ya lo he comentado antes, estaba en Conrad y en muchos antes de Conrad. Humanos, demasiado humanos estos veteranos pescadores y panaderos reclutados para defender a su país de no sé sabe qué amenaza externa. Hombres con escrúpulos y sin escrúpulos, atenazados y bravucones. Hombres. Frente a ellos, los niños. Miles de niños que mueren como insectos y aquí seguro que Volpi quería hacer una metáfora menos obvia, pero yo no la he pillado. Prueben ustedes.

El estilo del autor a veces carga. Cansa. Es muy peculiar, con esas frases tan cortas casi formando párrafos y el empeño en repetir cada palabra. Supongo que hay algo de narración oral ahí más que de lirismo. O de las dos cosas. “El oscuro bosque oscuro” y así sucesivamente. Tiene su sentido cuando aprovecha las clásicas narraciones infantiles y las convierte en cualquier otra cosa. Hansel y Gretel cocinados finalmente por la malvada anciana, los niños de Hamelin siguiendo al flautista hasta la muerte.

En otros momentos, agota.

Lo mejor de Volpi es cuando se pone duro, es decir, se deja de lirismos y de cuentos y va al grano; va al horror. La deshumanización, la burocratización del exterminio sigue poniendo los pelos de punta pasen los años que pasen. Colonialismo, fascismo, comunismo, cada uno según sus fantasmas. Oscuro bosque oscuro es un libro irregular, ya digo, pero recomendable. Emocionante en muchas ocasiones. Cruel. A mí me gustan los libros crueles y cuando se desvían de la crueldad me siento tremendamente incómodo.

Do not disturb en Freek Magazine!


Cortesías

miércoles, mayo 19, 2010

Esta noche cruzamos el Mississippi



Pepe Navarro en los 80 presentando "La tarde". Aire de seductor a lo Don Johnson, rumores de agente de la CIA, aprendizaje estadounidense y vuelta a España para presentar las mañanas en Antena 3 y acabar en Telecinco por las noches. Cuando no existía el "late night", recuerden, solo algunos intentos sueltos y baldíos. Algo más chusco que Jay Leno o David Letterman, por supuesto. Él, con su taza, entrevistando a famosos de medio pelo, introduciendo gags más o menos divertidos y vídeos à la Javier Cárdenas: el Tarzán de Estella, la Veneno, ese largo etcétera.

Sus puntos fuertes, al principio, eran Carlos Iglesias, que hacía de Pepelu, una parodia de Terelu, hija de María Teresa Campos, y Santiago Urrialde, que empezó haciendo de Reportero Total, un periodista agresivo y maleducado que golpeaba a sus entrevistados en la calle con el micrófono en un momento en el que la mala educación y la agresividad de los reporteros no era la norma, y acabó compaginándolo con su papel de Rambo, con su "no siento las piernas" que todos repetimos durante meses.

El Mississipi era bueno creando frases hechas que se pudieran repetir. Era el trabajo de un gran publicista, más allá de los guiones. Recuerdo a José Antonio Canta con aquello de "un limón y medio limón, y dos limones y medio limón...". Pepe Navarro siempre vacilaba a José Antonio con que era un triste y un año después se suicidó con apenas 30 años. Una chica repetía continuamente "soy asexual" pero no recuerdo a santo de qué.

Entonces llegó Florentino Fernández. Hacía de guardaespaldas, al principio, o algo así. De mecánico garrulo. Luego le fueron dando cancha y el programa cambió por completo. Igual que hizo luego en "El informal" resultó que el programa de Pepe Navarro se convirtió en el programa de Flo. Es curioso porque luego los sucesivos "programas de Flo" han pasado sin pena ni gloria. Florentino empezó a hacer de Lucas Grijander, un trasunto de Chiquito de la Calzada que vivía en la república de Chiquitistán y nos mostraba las novedades de su país y la televisión local, con doblajes disparatados y el eterno chiste de la vaca.

Después rizó el rizo e inventó a Krispín Klander, un personaje "modosito", es decir, homosexual, con su inconfundible acento gangoso, el tupé rubio y las gafas enormes. Entre Lucas, Krispín y Alcasser se podía hacer un programa sin problema y disfrutarlo a lo bestia. Fueron tiempos de vino y rosas. "Esta noche cruzamos..." fue el primer programa de los 90 que realmente revolucionó la televisión, que trajo algo nuevo. Después, Navarro se fue a Antena 3 a hacer "La sonrisa del pelícano", más centrado en escándalos y juicios paralelos y travestis que en hacer humor o respetar a los humoristas.

Duró muy poco. Tuvo bastante audiencia, casi la misma que "Crónicas Marcianas", de Javier Sardá, en la competencia pero no era "el estilo de Antena 3". Ahí empieza otra historia: la de Sardá, el señor Galindo, Manel Fuentes cuando era divertido, Mariano Mariano y la sucesión de efímeros rivales que encontró en la parrilla: Máximo Pradera, Francis Lorenzo, Jesús Vázquez... todo eso da para otro post más adelante, igual hasta me animo, pero "todo eso" no se entiende sin el principio, y el principio, al menos para los noventeros, fue Pepe Navarro.

martes, mayo 18, 2010

¿Se separan Los Peces?



A falta de comunicado oficial o algo así, habremos de creer los mensajes que ellos mismos van dejando últimamente en su página de Facebook y que apuntan a una separación, o más bien, al fin de aquel proyecto llamado "Los Peces" allá en Zaragoza. Uno de sus últimos estados dice: "Gracias a lo que no fue por lo felices que fuimos mientras lo intentábamos..." y a mí me gustaría aclarar algunas cosas.

Obviamente, las cosas pueden ser más grandes, pero no necesariamente mejores. Me refiero a que uno puede dar más conciertos, vender más discos, tener más promoción, llegar a más gente y sinceramente creo que todo eso es deseable, desde luego, siempre que no llegue al "punto sin retorno" de la fama agobiante y uno pueda seguir llevando su vida con una cierta comodidad.

Entiendo que Santi y Clara quisieran llegar a todo eso, quisieran "ser" todo eso, pero tampoco creo que puedan quedarse en "lo intentamos". No solo lo intentaron, lo lograron. Sacaron dos discos con canciones maravillosas, se dejaron la piel en ello, conocieron gente fantástica y gente más opinable de la que seguro que aprendieron cosas, consiguieron mostrar su talento en un buen montón de conciertos, incluso en el Palacio de Deportes, incluso en La Riviera. Probablemente, les quede el típico resquemor de "merecíamos más" y probablemente tuvieran razón, pero aceptar lo que hay no es conformismo, es celebración.

Los Peces son -o fueron o lo que ellos decidan- muy buenos. Tengo sus dos discos y una preciosa camiseta azul claro. Una entrevista con ellos, allá por 2005, y poca relación personal. No son mis amigos y no tengo por qué dorarles la píldora. Me gusta lo que hacen. Me gustaría pensar que si lo dejan no es por su incapacidad de ser algo más grande, más comercial, más fácil al fin y al cabo, porque pelearse por todo es agotador sino por su incapacidad de ser algo mejor, la necesidad de mirar hacia otro lado, probar nuevas cosas, centrarse en nuevos objetivos.

Santi y Clara son dos músicos excepcionales. Lo son, no se limitaron a intentarlo. Solo me gustaría dejar eso claro.

lunes, mayo 17, 2010

Por fin se acabó la liga


El otro día, un madridista dejaba en su muro de Facebook un mensaje parecido a este: "Ganemos o perdamos, que esto se acabe ya". Lo decía antes del partido del Barcelona en Sevilla, es decir, cuando el Madrid tenía bastantes posibilidades de ganar aún el título, pero resumía lo que ha sido este año para los que nos gusta el fútbol: desagradable.

La violencia mediática que ha alcanzado el duelo entre los dos grandes del país no tiene similar en años pasados. Portada va, portada viene, columna va, columna viene, se ha repartido una estopa exagerada y casi guerracivilista. El odio al ajeno y al propio, en el caso del Madrid, Pellegrini. Creo sinceramente que aquí los periodistas van por un lado y la gente de a pie por otro. Como en casi todo. La mayoría de la gente del Madrid que conozco son personas razonables y competitivas, eso es todo. Otros son como Miguel Serrano, José Vicente Hernández, Eduardo Inda, Tomás Roncero, Siro López y compañía, pero son los menos.

El caso Pellegrini ha sido otro motivo de crispación. Pese a que ambos equipos han conseguido unos resultados de record, en realidad ninguno ha podido disfrutarlo: al Barcelona se le recordaba sistemáticamente que ganaba por los árbitros, inventándose fueras de juego, posibles penalties, expulsiones fantasma... mientras que el Madrid ganaba siempre pese a Pellegrini, sus tácticas espantosas, sus disparates y su pobre juego sin sustancia.

Todo era mentira: ambos han ganado sus partidos jugando un fútbol más que respetable. El Barcelona ha jugado como los ángeles y este Madrid ha sido, con mucho, el mejor en muchos años. Tanto, que nadie se ha acordado de Casillas en toda la temporada, sencillamente porque el Madrid monopolizaba el balón, las ocasiones y los goles. Mientras día sí y día también, todos los "analistas" -salvo honrosas excepciones- degollaban al chileno y se burlaban con ese punto casi xenófobo, las encuestas le seguían dando como mejor entrenador para los madridistas. Incomprensible.

Al final ha ganado el mejor. Por los pelos. Supongo que es lo que tiene Messi. Repasemos un poco su palmarés con 22 años: 4 ligas, 2 Champions, 1 Copa del Rey, 3 Supercopas de España, 1 Mundialito, 1 Supercopa de Europa, 1 Juegos Olímpicos y 1 Mundial Sub 20 (estos dos últimos triunfos, por cierto, conseguidos con Argentina). Aparte ha sido nombrado Bota de Oro, Balón de Oro y FIFA World Player. Casi 90 goles en menos de dos años, lleva la criatura.

El impacto de Messi ha sido tal que ha desactivado la mercadotecnia del Madrid -CR9 ha demostrado ser un enorme jugador, pero no tan enorme como el argentino- y ha ensombrecido a algunos de sus compañeros, especialmente a Ibrahimovic. La campaña del sueco ha sido muy rara: si uno mira los números, no es un desastre: unos 25 goles para un tipo que no es goleador, y además en partidos importantes. Marcó el 1-0 del Camp Nou contra el Madrid, el 0-1 ante el Mallorca y por ejemplo los dos goles del Emirates contra el Arsenal. Sin embargo, el equipo ha jugado mucho mejor con Bojan en el campo, probablemente porque el canterano se muestra más activo, móvil y dinámico que el sueco pese a tener mucha menos calidad, por supuesto.

La continuidad de Ibrahimovic es ahora mismo el único cabo suelto que se deja el Barça. Si realmente van a fichar a Villa sería absurdo mantener a Ibra. Dos delanteros centros de ese calibre en un mismo equipo es un despilfarro. Siempre habrá un Manchester City o una Juventus dispuestos a dar algo de dinerillo. Aparte, el Barcelona tiene que mejorar su plantilla en las posiciones de medio del campo, pero eso no es demasiado complicado: la pasta tiene que gastarse en Cesc y el resto en algún jugador de complemento con calidad, sea Pedro León, Javi Martínez, Borja Valero... que no suponga un desembolso brutal.

La llegada de un extremo tipo Van Persie tampoco estaría mal, pero eso depende de la evolución que se espere de Jeffren, por lo visto hasta ahora un proyecto muy serio.

El Madrid, sin embargo, deja todo patas arriba. No se sabe nada. Podríamos hablar de los jugadores que le faltan, pero sin saber siquiera qué sistema van a utilizar es difícil... Entiendo que Pellegrini se va, su situación es insostenible. Entiendo que quieren fichar a Mourinho como sea y que probablemente lo consigan. En la lista de bajas estarán Dudek, Drenthe, Metzelder, M.Diarra, Guti y Raúl. Probablemente, se les unan Lass Diarra, Van der Vaart, Gago e Higuaín o Benzema, depende de por quién pujen más y si Florentino es capaz de reconocer un error, que no suele.

Eso apunta a otra tanda de fichajes espectaculares y no tan espectaculares. En principio, hace falta un portero suplente, un lateral derecho que permita a Ramos jugar de central, un central más por Metzelder, un centrocampista que acompañe a Xabi Alonso sea destructor u organizador, eso depende de Mourinho, y recuerden que la idea de un centro del campo que tiene Mourinho es Cambiasso y Motta..., un media punta suplente de Kaká y supongo que algún delantero estrella que asombre en el Mundial. También tienen a Canales por ahí, aunque ustedes me dirán que pinta ese chico en el Madrid.

En fin, todo apunta a muchos nombres y mucho dinero. Un año más. Ningún canterano, por supuesto. Puede que funcione, porque la historia del fútbol demuestra que casi todo funciona en algún momento, pero volverán la angustia, la sobreexcitación, la frustración y la insatisfacción constante.

El deseo, a mayo de 2011, de que pase lo que pase, eso se acabe cuanto antes.

End of a century



Volvamos a Blur. Antes de lo esperado, puede. Si alguien viene y me dice que "Parklife" es el mejor disco de los 90 no le pondré pegas. Discutiríamos un rato, quizás, pero muy poco. No se puede hacer un blog fin de siglo y no recurrir a una canción con ese mismo nombre. Lean todo lo anterior e imaginen a esos nostálgicos chicos madrileños con su aire grunge oyendo: "We all say we don´t want to be alone, we wear the same clothes cause we feel the same, we kiss with dry lips when we say good-bye... end of a century... it´s nothing special".

Siempre he creído que Damon Albarn está subestimado como compositor. Que lo haga fácil no quiere decir que no lo haga bien. En eso me recuerda a Ray Davies. En eso, en su facilidad para camuflar el tedio y en su genuino "wit" inglés. Si quieren, lo traducen por "ingenio" y si no por "ironía", como prefieran. En fin, por supuesto ninguno queríamos estar solos y por supuesto todos llevábamos las mismas ropas porque nos sentíamos igual.

Tiempos de la Sala Maravillas y el Festival de Benicassim. Tiempos de Reading y Glastonbury.

Yo tenía problemas para pertenecer, como es habitual. No recuerdo que ropa llevaba aunque, sí, probablemente fuera la misma, pero ¿la misma que quién? No tengo ni idea. Una vez, en el cine, viendo "Sin perdón", el chico popular del instituto me dijo: "¿Dónde has comprado esa camisa? Me encanta" y yo lo entendí como un triunfo absoluto. Un reconocimiento. Era una camisa de leñador, gruesa, a cuadros verdes y blancos. No tengo ni idea de dónde la compré. No creo ni que lo supiera entonces y si lo sabía me parecía irrelevante, seguro.

Nunca fui un habitual del indie pop británico. De los lugares de culto del indie pop británico me refiero, porque luego en casa, con las luces apagadas, todo era menos peligroso. Por ejemplo, la primera vez que fui a Benicassim fue el año pasado, 2009, y es absurdo pensar que el que fue a Benicassim es el mismo que se negaba a ir y pasar las madrugadas en tienda de campaña en 1994.

El Tentaciones -tampoco compraba el Tentaciones, pero a veces lo hojeaba si andaba suelto- dijo que el mejor disco del año había sido el de Björk. A mí me pareció una tontería como un piano.

She sensed ants in the carpet, dirty little monsters.

sábado, mayo 15, 2010

Emocionado y agradecido

Ayer cumplí 33 años. Fue una celebración modesta en casa con unos muy buenos amigos tremendamente entrañables. En total, a lo largo del día, por diversos medios, recibí felicitaciones de 110 personas distintas. Creo que es momento de abandonar satisfecho los concursos de popularidad. Gracias a todos. De verdad.

viernes, mayo 14, 2010

Zapatero y el 5%


Puede que en este país haya demasiados funcionarios. Es muy posible. Yo creo de aquella manera en la empresa privada y en su capacidad de gestión, incluso de autogestión. Méritos y exigencias. En lo que no creo en absoluto es en la empresa privada española, es decir, si les parece que hay demasiados funcionarios, ya saben, pueden dejar su educación, su salud y sus impuestos en manos de Díaz-Ferrán, a ver qué les pasa.

Una de las principales razones del paro y del alto número de empleados públicos en España es la incapacidad de la empresa privada para ser competitiva. Ahora vendrá un neoliberal a quejarse, pero mi experiencia en la empresa privada española ha sido un desastre tras otro: mentalidad paleta de subo los precios y recorto los salarios. No es el mejor país para hacer eso, es decir, no es el mejor país para pedir a la gente que está cobrando una prestación de desempleo que abandone ese derecho y coja un trabajo de 45 horas semanales por el que cobra menos.

Aquí, calvinistas lo justo.

¿Qué puedo decir? Yo tampoco lo haría. O igual sí, pero sin ningún entusiasmo. Entiendo el recelo a la figura del funcionario, ya saben, no hace nada, no mueve un dedo y encima tiene un sueldo fijo y digno. ¡Cómo digno! Dignísimo. En ocasiones incluso llega a los 1000 euros al mes, fíjense.

Ahora bien, el mundo en el que vivo puede no gustarme pero sigue siendo el mundo en el que vivo igual que José Alfredo Jiménez sigue siendo el rey y no vengan a explicarle lo contrario. El caso es que, bien pagados o no, más trabajadores o menos, en España somos unos cinco millones de funcionarios. Curiosamente, tantos como parados. Ya digo que creo que tiene su lógica, aunque puedo equivocarme. De todas maneras, si uno está en una crisis económica del copón, quizá la mejor manera de generar empleo y riqueza no sea cargarse el consumo.

Me explico, si a cinco millones de consumidores les quitas, de un mes a otro, el 5% de sus ingresos, difícilmente van a comprar más. Comprarán menos, gastarán menos y la empresa privada tendrá menos beneficios, menos impuestos indirectos para el Estado y así sucesivamente. En fin, tampoco hace falta ser Solbes para saber esto. O quizás precisamente haga falta no ser Solbes. Sé que esto que voy a decir suena muy fácil y muy barato, pero es cierto: el único dinero que ha dado el Gobierno de Zapatero sin petición de vuelta ha sido a los bancos. Y ahí sigue. Al respecto, vean "Capitalismo", de Michael Moore.

Qué cosas, nunca me imaginé escribiendo un post contra la banca y defendiendo a Michael Moore, pero es así. El PSOE negó la crisis en 2007, la negó en 2008, la aceptó a regañadientes en 2009 y lleva 2010 insistiendo en que "nosotros no somos Grecia". Por supuesto que no somos Grecia, ahí los sueldos se congelan, no se bajan un 5%. En Irlanda sí que se ha bajado ese 5%... pero en dos años, no en dos meses. La torpeza inimaginable de esta gente, más allá de malvados capitalistas especuladores, hace que esta bajada desesperada y ruin coincida además con una subida del IPC, es decir, han tenido casi un año para hacer una bajada de sueldos equivalente a la bajada del IPC y deciden bajarlos justo cuando el IPC sube.

Glorioso.

El 2 de junio hay convocada una huelga de funcionarios. Como aún no sabemos qué van a hacer las Comunidades Autónomas, pues no sabemos qué colectivos estamos afectados ni movillizados. El problema con la huelga es que no es un derecho sino una obligación moral, es decir, el asunto no es decir "yo en estas condiciones no trabajo" sino "nosotros, en estas condiciones, no trabajamos". Con que haya suficiente gente que no respalde la huelga, ésta pierde todo su sentido. Y el problema con las huelgas, además, es que perjudicas a otra gente. Yo perjudicaría a mis alumnos, muchos de ellos, por cierto, funcionarios.

Sin embargo, supongo que algo habrá que hacer. Porque supongo que elecciones anticipadas o dimisiones ni de coña. Si no dimite Camps, cómo vamos a pedirle nada a Elenita Salgado.

jueves, mayo 13, 2010

Robin Hood


Una mezcla entre "Gladiator", "Braveheart" y "Salvar al soldado Ryan". Con ustedes, Robin Hood de Ridley Scott, en Notodo.com:

Olvidaos de todo lo que hayáis visto antes. Esto no es un nuevo remake de la clásica leyenda de Robin Hood. Para no repetir lo ya contado mil veces, Ridley Scott se ha inventado un nuevo universo, alejado de la leyenda y de la historia. Eso puede desesperar a muchos puristas y no les faltará parte de razón pero a la vez constituye un motivo para ir al cine a ver la película: ¿Qué demonios habrá hecho el mago de Blade Runner, Alien o Thelma y Louise a sus 73 años? Robin Hood es una película de aventuras y guerra que no envidia nada a otras adaptaciones semi-históricas del tipo Gladiator, Braveheart o incluso Salvar al Soldado Ryan, cuya escena del desembarco de Normandía se ve aquí prácticamente calcada. La sangre, el agua, los frágiles barcos a la deriva... Algo de amor hay, pero el justo.

Robin Longstride no es un ladronzuelo avispado. Ni siquiera va de verde y desde luego no lleva ningún sombrerito con plumas. No es un pícaro con un cierto sentido social sino un héroe nacional. Hay que aclarar que la película se presenta como un previo a la leyenda, es decir, nos explica de dónde salió Robin Hood antes de establecerse en el bosque de Sherwood y atacar al Sheriff de Nottingham. De dónde salió el personaje y de dónde salió su sentido de la justicia y la igualdad entre los hombres. Para ello, Ridley Scott lo coloca junto a Ricardo Corazón de León en las Cruzadas, como arquero dentro del ejército inglés. Tras la muerte de Ricardo y el advenimiento al poder de su hermano Juan, Robin se hace pasar por un caballero de Nottingham también muerto en Francia para luchar contra el nuevo rey y sus impuestos, el rey francés y sus intentonas invasoras y de paso enamorar a Marian, la siempre excelente Cate Blanchett.

Con estos ingredientes, tenemos un nuevo universo de aventuras, batallas y conspiraciones que harán las delicias de los amantes del género. Olvidaos de prejuicios, tenemos que insistir en eso: según la leyenda, Robin jamás estuvo en las Cruzadas, Ricardo nunca murió volviendo a Inglaterra sino luchando contra los franceses en Limoges y así, el resto de referencias supuestamente históricas hay que entenderlas como el intento de establecer un contexto fílmico y narrativo, un enfoque distinto. Quizá molesta un poco que Russell Crowe se pase la película tan serio y que cada frase que diga Robin Hood parezca sacada de un tratado de filosofía política, pero un héroe siempre es un héroe, ya sabéis, no vamos a ponernos quisquillosos a estas alturas. Espadas, flechas y lava lanzada desde lo alto de un castillo, de eso se trata, y eso es lo que hay.

miércoles, mayo 12, 2010

Paco González en la SER


El grupo PRISA es un misterio insondable. Qué decir de su sección deportiva. Entre los Roncero, Hermel y resto de columnistas del As consiguen que Intereconomía tenga una audiencia brutal en el late night. Nunca entendí que un tipo aparentemente sensato como Alfredo Relaño se rodeara de esa panda de hooligans de criterio muy dudoso. Así que Roncero se queda y Segurola se va a la competencia. De acuerdo que la competencia es un desastre, pero, ¿a qué prescindir de Segurola?

Bueno, pues ahora parece que van a echar también a Paco González. A mí no me afecta demasiado como oyente porque de hecho solo escucho la SER para escuchar su programa. Si se va a otra cadena, lo más probable es que le siga. Y si es posible que se lleve a sus colaboradores. O a la mayoría. Y hagan otro Carrusel Deportivo, al fin y al cabo, lo que hay ahora lo ha inventado él con Jorge Hevia y compañía. Antes había otra cosa. Y no lo escuchaba nadie, escuchaban a García.

En fin, puede que la cosa se arregle y todo siga igual. Yo, desde fuera, no entiendo nada. Preguntaría, pero no me atrevo. En cualquier caso, este escarnio público justo el día en el que el Atleti se lleva la Europa League y en la víspera de la última jornada de liga no parece de recibo. Por no hablar del Mundial. Ya digo, PRISA va de moderno y progresista y en realidad es lo mismo de siempre: despidos, reducciones de sueldo, condiciones dudosas y expedientes fulminantes.

Los expedientes, como siempre, a los mejores. Los mediocres que respiren tranquilos.

martes, mayo 11, 2010

Algunos apuntes sobre Factual y Arcadi Espada


El otro día Arcadi Espada nos recordaba en su columna de "El Mundo" que él solo escribía por dinero. Sin dinero de por medio, ni una palabra. No era una declaración de intenciones sin más, porque esto ya lo ha dicho mil veces. Aquella columna era la respuesta a un artículo de Félix de Azúa -"gran" artículo, dice- anunciando su retirada momentánea del periodismo. Arcadi no lo entiende. ¡Pero si le siguen pagando, por qué dejarlo!

La pose de Arcadi Espada. La estética del hombre amoral, que está por encima de todo. A veces me da pena, porque no me lo creo. Porque sé que estuvo años planeando su gran proyecto, Factual, y sé que ese proyecto era un desastre económico y que Arcadi nunca se preocupó de eso. Se preocupó de que fuera innovador, tuviera calidad y siguiera una línea editorial. De todo menos dinero, vamos. Y si pensó en el dinero, es decir, si su soberbia hizo que en vez de preguntar a nadie siguiera adelante con aquel proyecto faraónico creyendo que iba a ser rentable o no iba a ser un desastre inminente, el tipo es tonto.

A lo que íbamos: él se empeña en que el dinero lo es todo para un periodista. Bien está. Recordemos algunos datos: Factual perdió cientos de miles de euros en apenas cuatro meses. Eso y no otra cosa provocó la salida de Arcadi. La presión de los socios capitalistas que veían como su dinero se iba en un juguete con corresponsales que tenía 800 visitas por día. Arcadi obvió los números -el dinero- y muy digno se fue. Nos dejó a todos tirados. A colaboradores, a redactores, a fotógrafos, a informáticos... a todos. Que os den. Que les den a los que pagaban por leer a Arcadi y compañía también. ¿Han pagado 50 euros? Problema suyo, yo me voy: ni un email de despedida, ni un email de agradecimiento, ni un email anunciando algún tipo de lucha.

No. Sólo anteojos y pose. Me voy donde me paguen mejor.

¿Y a los demás nos han pagado? Pues no. A algunos, parte. Otros se han quedado directamente en el paro, otros seguimos peleando por nuestros 200-300 miserables euros, ¡cómo va a preocuparse don Arcadi de esas minucias! La gran mayoría no ha visto un duro. Gente llamada por el propio Arcadi Espada, que trabajó por el dinero que Arcadi Espada le había prometido y que sigue enviando emails o llamando o recordándole a algún conocido que...

Sin noticias de Gurb. Él, a lo que se ve, lo ha cobrado todo, todito. Como siempre. Qué bien y qué calentito. Además se ofende cuando se lo recuerdan. Lean esto, a ver qué les parece. Y la destemplada respuesta del esteta. Un poco más arriba he dicho que me daba pena, pero es mentira, la verdad es que cuando pienso en todo esto, "pena" no es la palabra, o si la es, no tiene nada que ver con él.

lunes, mayo 10, 2010

Laporta y su segundo triplete


Hace mucho tiempo, en una galaxia muy lejana llamada Factual, escribí un artículo mostrando mi perplejidad por el personaje de Joan Laporta. No me cae bien. No creo que a nadie le pueda caer bien, pero eso es lo de menos. Quiero decir, puede ser muy desagradable, como Van Gaal, y un excelente profesional. El problema de Laporta es que parece desordenado, voluble, populista, continuamente excitado, no mide las consecuencias de sus actos, tiene una opinión de sí mismo exagerada...

Parece, insisto.

Porque todo eso: las broncas al chófer, las broncas en los aeropuertos, las broncas por teléfono, las purgas en las Juntas Directivas, el nacionalismo casi virulento con el que mezcla cada triunfo de su equipo... me resulta incompatible con una gestión modélica de un club que se basa precisamente en la sensatez, en dejar trabajar, en escuchar y en tomar las decisiones menos populares pero necesarias. Más Guardiolas y menos Mourinhos. Más Xavis Pascual y menos Messinas.

El Barcelona, con Laporta, y centrándonos solo en fútbol y baloncesto, porque si no me pierdo ha ganado cinco ligas, cuatro Copas del Rey y tres Copas de Europa. El año pasado se llevó el triplete en una sección y este año parece que se lo llevará en otra. Todo esto en siete años, recuerden. No ha habido momento de mayor unión entre secciones, apoyo institucional a la cantera y éxito deportivo. Este es el mejor Barcelona de la historia con diferencia y el pasado sábado se llevó media Liga de fútbol con nueve canteranos sobre el césped.

El domingo le tocó al baloncesto. Laporta llegó allí como un hooligan, montando el circo. El pueblo rugió. Solo les faltó cantar aquello de "alcohol, alcohol, hemos venido a emborracharnos como Laporta en Luz de Gas". A mí me molestó como espectador e incluso como semi-barcelonista. Simpatizante, que lo llaman. Sin embargo, el equipo no lo notó en absoluto. Al contrario. Siguió con su precisión de rodillo: en el primer cuarto, el Barça le ganaba al Olympiakos por 9 puntos de diferencia, al descanso, por 11, luego por 14 y al final por 18. Sin aparente esfuerzo, igual que en el fútbol.

Yo insisto en el mérito de Xavi Pascual en todo esto igual que en su momento insistí en su demérito. Creí que lo de jugársela con Basile y Lakovic era una decisión y no una obligación. En cuanto ha podido, se los ha quitado de en medio y eso es un gran acierto, porque para jugar a quién tiene más puntería ya están los dardos. Pascual ha convertido una buena plantilla en una plantilla descomunal. Por supuesto, un quinteto inicial formado por Rubio, Navarro, Mickeal, Lorbek y Vázquez es una pasada. No lo es menos un Papaloukas, Teodosic, Childress, Kleiza y Schortsianitis. O algún otro.

Lo que siempre se dice es que el Barcelona te gana por su profundidad, pero yo esa profundidad, a priori, no la veo. Cuando el Olympiakos saca a Penn, Beverley, Halperin, Vujcic, Vassilopoulos o Bouroussis, Pascual saca a Sada, Basile, Grimau, Morris y N´Dong. Hombre, hombre, lo mismo no es. Otra cosa es que el sistema esté tan interiorizado, tan trabajado, el talento fluya de una manera tan automática, que dé igual que el base sea Sada o Rubio, que no importe si debajo del aro está N´Dong o Vázquez y que incluso Basile pueda finalizar -con mayor o menor éxito- los sistemas hechos para Navarro.

Igual que en fútbol pueden jugar Henry o Pedro. Bojan o Ibrahimovic. Hleb o Jeffren.

La segunda Euroliga del Barcelona y la contundencia con la que se ha ganado, invita a pensar en un ciclo. Los jugadores son jóvenes y están involucrados. La mayoría o son de la casa o conocen muy de cerca al club por proximidad geográfica: Sada, Rubio, Navarro, Grimau y Trias son catalanes. Vázquez es gallego. Eso ya te hace media plantilla. Aparte, Mickeal, N´Dong o los propios Basile y Lakovic llevan al menos cinco años en la liga ACB. Comparen con otros equipos, de nuevo. Tenemos ciclo duradero en fútbol y ciclo duradero en baloncesto. Eso no quiere decir, bajo ningún concepto, triunfos constantes, un triplete tras otro. No, eso en deporte no existe. Siempre llega alguien que te gana. Si no, ¿de qué vivirían las casas de apuestas?

Pero indica paciencia, cimientos, una idea sosegada de club y de trabajo, estabilidad y sentido común. Justamente lo que le falta al hombre que ha hecho todo esto posible.

domingo, mayo 09, 2010

Elastica


Justine Frischmann fue la novia de Brett Anderson, cantante de Suede, y luego pasó a ser la novia de Damon Albarn, cantante de Blur. A Brett Anderson no le sentó nada bien, por cierto, y creo que se lió con alguna actriz o modelo o algo. Tiempos del brit pop. Damon Albarn salió en el primer disco de Elastica colaborando en los teclados de alguna canción con el seudónimo de Dan Abnormal, que luego sería el título de una canción del cuarto disco de Blur, "The Great Escape".

Sobre Blur habría mucho que decir, y mucho se ha insinuado ya. "For tomorrow" y "Girls and boys" en Atenas, "Strange news from another star" imaginando el futuro, partidos de fútbol en los que los fans de Blur se enfrentarían a los fans de Oasis probablemente conmigo de árbitro... Dejémoslo para más adelante y centrémonos en Elastica. Yo les veía un problema: sus canciones me parecían siempre la misma. Mi hermano las ponía una y otra vez en el viaje a París y yo no las distinguía: "Connection", "Line up", "Waking up"... luego dejé de verlo como un problema porque me gustaban. Me gustaban mucho, de hecho.

Si me dejan una guitarra solo sabré tocar tres cosas: la intro del bajo de "Come as you are", de Nirvana; el principio de "Father to a sister in thought", de Pavement y el insistente riff de "Line up", de Elastica. De ahí, en parte, el cariño. A la salida de un concierto me compré una camiseta negra de manga larga con la portada del disco y la utilicé durante años para ir a bares siniestros. Era lo único negro que había en mi armario.

Eran tiempos de chicas y mucho menos coñazo que las de ahora: Kim Deal aprovechó la ruptura de los Pixies para fundar The Breeders y luego The Amps. Si "Cannonball" no fue la mejor canción de 1993 le faltó realmente poco. Veruca Salt se presentó en sociedad con un primer disco impresionante llamado "American thighs". Courtney Love, le pese a quien le pese, grabó uno de los mejores discos de los 90, "Live through this". Suzanne Vega volvió de su olvido ochentero, PJ Harvey empezó a sorprender, Björk me aburría soberanamente pero a los del Tentaciones de El País -la cuna del indie español- les encantaba...

En el Brit Pop, lo de las chicas... como que no. Demasiado machistas y endogámicos, siempre, desde los Kinks y los Who. Sin embargo, Elastica, y en mucha menor medida, Echobelly. Ya en España, Anphetamine Discharge o Los Fresones Rebeldes.

Repasando los números, uno puede pensar que Elastica fue un grupo anecdótico. La Wikipedia afirma que su mayor éxito fue número 13 en la lista de ventas. No es para volverse locos y todos sabemos que lo que dice la Wikipedia es siempre verdad. Sin embargo, tenían un talento para el pop-rock prodigioso: alternancia de guitarras, teclados y baterías. El bajo siempre presente como marcaban los tiempos y una paciencia infinita: su primer disco salió en 1995 y el segundo y último en 2000.

Les voy a ser sinceros: este post iba a centrarse en el segundo disco y en concreto en una canción que dice continuamente "Ich lieb´dich nicht, du liebst mich nicht" y que no deja de ser una versión del viejo "Da da da". A mí me encantaba ese disco, de princpio a fin, y esa canción resumía perfectamente los estertores de mi relación sentimental noventera por excelencia. Luego me di cuenta de que, por mucho que me ponga matemático y defienda que las décadas empiezan en 1 y acaban en 10, era absurdo que considerara el año 2000 dentro de los "noventas".



Así que consideren todo lo de arriba un relleno. Yo lo único que quería contar era que mi novia me dejó y lo pasé muy mal. Música pop, en definitiva.

La desgracia del Marca



Yo ya sé que hay cosas más graves que un periódico parcial, especialmente un periódico parcial ¡deportivo! Mi facilidad para regalar sustantivos y banalizar las cosas no tiene fin, como ya insinuó Hache ayer en una encendida discusión sobre los derechos humanos y la legalidad en las sociedades aconfesionales.

Uno se acuesta así y se levanta pidiendo penalti, como son las cosas.

En fin, yo quería hablarles del Marca, porque recuerdo mi primer Marca como una especie de paso de la infancia a otra cosa distinta. Llegaba al quiosco, pedía el Marca, daba las 50 pesetas o lo que fueran y me iba bien orgulloso a clase o a casa. Era un señor mayor. Por entonces, el Marca mostraba cierta simpatía por el Atleti. Por supuesto, el Madrid daba más ventas y no es que renegaran, pero, comparado con el As, la cosa era bastante aceptable.

Lo he seguido leyendo durante muchos años. Rajoy y yo, ya ven. No solo lo he leído sino que lo he leído como antimadridista, que tiene más mérito, y la verdad es que se leía bien. Mucho mejor que El Mundo Deportivo o el Sport, que no eran más que propaganda barata. En algún momento de esta travesía, muchos apuntan a la designación de Eduardo Inda como director, el Marca se ha hecho un periódico hostil, desagradable e incluso ridículo, en lo deportivo y a veces incluso en lo político. ¿Como la prensa catalana? Sí, exacto. En el sentido peyorativo del término, que diría Rosa Díez.

Durante años, se acusó al Madrid de ganar por los árbitros, basándose en errores aislados pero que puestos todos juntos parecían tener sentido. Aquello era sentimiento de inferioridad y una especie de pataleta infantil. Por supuesto, el Madrid no ganaba por los árbitros ni por Franco. Ganaba por Di Stefano, Puskas, Kopa, Gento, Amancio, Pirri, Santillana, Juanito, Stielike, Gordillo, Michel, Butragueño, Hugo Sánchez, Raúl, Zamorano, Redondo, Morientes, Zidane, Figo, Ronaldo y por favor no me dejen que siga.

Estas cosas pasan: los grandes jugadores ganan partidos. Los árbitros, no.

Ayer fue un día especial en la liga española, como algunos sabrán: el Madrid se jugaba la liga contra el Athletic y le metió cinco. Muy al final, pero cinco. Al Mallorca le había metido cuatro, al Osasuna, tres, y así sucesivamente. Lleva más de 100 goles y 18 victorias en los últimos 19 partidos. Motivos para estar realmente contentos. En el minuto 22, el árbitro decidió pitar penalti y expulsar a un jugador del Athletic, dejando a su equipo con 10 jugadores para el resto del partido. El penalti es claro, la expulsión es una barbaridad. A mí me da igual, porque estoy convencido de que el Madrid hubiera ganado igual. Juega mejor y es mejor equipo.

Esta victoria del Madrid tenía que ir unida a un pinchazo del Barcelona Sin embargo, el Barcelona se puso 0-3 a principios de la segunda parte. En ese momento, en pleno vendaval de fútbol y ocasiones perdidas, Pedro se va por la banda derecha, desborda a un renqueante Adriano, que solo puede agarrarle y luego tirarle en el área. Fíjense que a mí no me pareció penalti. Me pareció que sí, que le tocaba, que le ponía la mano, que le estorbaba, pero que el que se tiraba en realidad era Pedro. Luego vinieron cinco minutos locos que pusieron al Sevilla 2-3. Nervios. En una jugada suelta, Kanouté intenta recibir de espaldas y Piqué le fija con el brazo. Una jugada casi de baloncesto.

El de Mali exagera un poco, levanta la mano y la jugada sigue. Ningún medio de comunicación habla de ella. En el resumen de la propia Liga, la jugada ni aparece.

Pues bien, ese toque de Piqué a Kanouté, que, insisto, no es falta ni en baloncesto porque se trata solamente de fijar a un rival y si eso es penalti, imagínense lo que le hacen a Ibrahimovic en cada partido, supone la portada, el comentario del director y el editorial del Marca. El Barcelona ha ganado por el árbitro. No ha ganado por sus 13 tiros a puerta ni su 70% de posesión ni por el juego de sus nueve canteranos, ocho de ellos titulares. No. Ha ganado porque ese toque de Piqué es penalty y gol y empate del Sevilla y punto.

Yo no tengo nada en contra de los madridistas y ellos lo saben porque muchos son amigos míos. No me gusta el equipo, pero lo admiro muchísimo y aquí lo he dicho muchas veces. Otros años por su competitividad feroz y su renuncia a rendirse nunca. Este año, además, por su juego. Lo que no soporto es la prensa madridista. No soporto que me nieguen la felicidad de alegrarme por una victoria del equipo que ahora mismo me gusta más. Esa tacañería desagradable a lo Soraya Sáenz de Santamaría.

No, señores, el Barcelona no gana por los árbitros. El Madrid no ganaba por Franco. No darse cuenta de eso, no alabar a los dos mejores equipos de la historia de la liga sino ponerse a analizar cada saque de banda a ver si... es una desgracia. Deportiva, claro, pero desgracia.

viernes, mayo 07, 2010

Interino en Tres Cantos (II)


Efectivamente, cojo el metro hasta Baunatal y ando, ando, ando hasta que encuentro la DAT y un señor muy amable me da la credencial, espera a que rellene mis datos y de paso me entrega los papeles que necesito presentar para la Oposición de junio. El destino, como ya sabía, es Tres Cantos. Es la una y media de la tarde. Me armo de agua mineral y empiezo a dar vueltas por la ciudad en busca de la estación de Cercanías. Nadie parece saber muy bien por dónde está y acabo tomando una paella y un filete en un bar cerca del ayuntamiento, donde ya sí me explican con más precisión.

En San Sebastián de los Reyes tengo que coger un tren hasta Cantoblanco, cruzar corriendo la pasarela y coger otro tren hasta Tres Cantos. No lo consigo y lo pierdo. La nariz gotea algo que parece sangre pero es Betadine. Los universitarios siguen a lo suyo y a mí no me parecen diez años, me parecen cien. Me parece que no estuve nunca, que fue otro. Al final, unos 8 minutos después llega el tren con destino Colmenar. Me bajo y ando, ando, ando. Avenida de Labradores, o algo así, calor súbito con mochila al hombro. Tres y media de la tarde.

Un kilómetro después, en la Escuela Oficial de Idiomas, todo el mundo es encantador, como suele ser habitual. Un sitio más o menos pequeño y en el que todos se conocen. Me toca un Básico 1 y un Avanzado 2. Preparo cosas, me enseñan equipos y aulas. A la primera clase vienen tres alumnos y a la segunda siete. Me felicitan. Me gusta que me feliciten, claro, me gustaría más si eso diera puntos, pero al fin y al cabo yo sí voy ahí es para que aprendan y disfruten, que les merezca la pena lo que han pagado y la paliza que supone trabajar por las mañanas y estudiar un idioma por la tarde.

A las 21,30 acabamos y hago el kilómetro de vuelta. Llego agotado a la estación de Tres Cantos y me parece una estación preciosa, con su campo, sus grillos, su anochecer, su hotel cuatro estrellas con balneario justo enfrente. No puedo disfrutarlo. Me deprime no poder disfrutar ni del cansancio. En el cansancio, las cosas se recolocaban y adquirían alguna clase de sentido. Ahora, el sentido es imposible y todo se queda revuelto y confuso.

Hasta las 22,45 no llego a casa. Ceno pescado y me pongo a ver como tonto las elecciones británicas supongo que porque me recuerdan a un partido de fútbol más o menos emocionante.

Al día siguiente me encuentro ante una enfermera y una doctora que miran mi nariz con cara extraña. Luego me encuentro de nuevo en Cantoblanco, en mi vieja facultad, mi viejo Pabellón B, mi vieja cafetería, los despachos de mis viejos profesores y una entrañabilísima ex-jefa de estudios. Charlamos, paseamos y comemos. Para variar, perdemos el tren y tenemos que coger el siguiente. Yo le explico que todo esto que escribo aquí no siempre lo escribo con entusiasmo, es decir, que necesito escribirlo, pero no lo hago para que la gente vea cómo molo. O no siempre. A veces, "todo esto" es un suplicio y los días acaban sin descanso y sin poder decir "me he dedicado este tiempo a mí".

Vi un montón de cosas que le han sucedido a otro. En eso me he convertido, en un alien.

Una chica se cae en medio del vagón. Pienso que eso, en cualquier momento, me podría pasar a mí. Caerme rendido y ya está, bandera blanca. Lo pienso en Chamartín, en Nuevos Ministerios, en el transbordo de la línea 10, agobiado entre mochilas en Gregorio Marañón, Alonso Martínez y Tribunal. Lo pienso incluso cuando llego a casa y tengo que ir al baño otras cuatro veces seguidas. Pero decido que no, que no me rindo. Que la definición de mí que más me ha gustado en años es "tú no te rindes nunca".

Es decir, "time, truth and heart", o lo que es lo mismo, "if you can hold on, if you can hold on... hold on".

jueves, mayo 06, 2010

Interino en Tres Cantos

En una hora cojo el metro, luego el Cercanías, luego voy camino de la DAT-Norte en San Sebastián de los Reyes, entrego papeles, los recojo, los llevo a la Escuela Oficial de Idiomas de Tres Cantos y empiezo curso por décima vez en menos de dos años. Algo de confusión y nervios, como es lógico, después de más de un mes en el paro y con las Oposiciones a apenas dos meses vista. Algo menos, incluso.

El caso es que he dormido mal, con dolor de cabeza y sueños difusos. Ayer pude disfrutar lo justo de una noche de excelentes cortos en la Plaza del Carmen, cortesía del Cortofunk, Ángel Loza y Karola. Tengo la nariz roja y quemada por el helio y una extraña sensación de estar confundido. Probablemente, repito, sean nervios y miedo. Siempre hay algo de miedo cuando se empieza de cero en otro lado. Es un poco como lo de los actores cada vez que salen al escenario. Solo que aquí, cada dos meses hay un estreno.

Gira por provincias.

Si al menos el Madrid... pero no, el Madrid nunca.

En ocho días cumplo 33 años. Supongo que parte de todo esto tiene que ver con la resistencia a envejecer, sea eso lo que sea. Que el cuerpo ya ni aguanta ni piensa aguantar noches de estrenos, festivales y entrevistas para páginas web. Conmigo que no cuenten. Cortometrajes, novelas y libros de relatos. No, no. Mi cuerpo quiere acostarse después de comer y levantarse antes de cenar. Quizá debería limitarme a hacer como John Belushi y en una situación límite como esta decidirme por hacer una fiesta toga.

Tirar p´alante, como los de Alicante.

En fin, mañana les cuento a ver qué tal.

miércoles, mayo 05, 2010

Hulk Hogan y El Último Guerrero


Telecinco nació justo en 1990 con un montón de programas ideales para el treceañero hormonado: Mamachichos, cacaomaravillaos, quintasmarchas, tuttifruttis, "Ay, qué calor" y películas "eróticas" de Jaimito y la profesora de turno. Aquello era el paraíso del pajero. Aunque decidieron no gastarse un duro en deporte, tenían un programa genérico llamado Pressing. Por ejemplo, si retransmitían un partido del Milan -Berlusconi, recuerden- lo llamaban Pressing Fútbol, si ponían combates de lucha libre americana, lo llamaban Pressing Catch.

De ahí el nombre, sí, aunque luego cambiara de cadena.

El Pressing Catch apareció de la nada más absoluta. Ninguno teníamos ni idea de quiénes eran esos tipos ni de dónde habían salido. Empezamos con la película a la mitad pero igual nos quedamos. El Hermano Amor tenía un show donde la gente se peleaba, el entrevistador era un calvo con bigote, casi todos llevaban unos trajes ceñidos de medio cuerpo y estaban gordos. El encanto de aquella lucha era precisamente ese: el elogio a la taruguez y a la enormidad grasienta. Nada de Divas, nada de guaperas. Aquellos tipos eran feos con ganas, rudos, groseros...

Cuando entraban al ring ya sabías quién iba a ganar porque siempre ganaba el que entraba el último, con su música rudimentaria de fondo. Nada de grandes composiciones. A mí me gustaba Mr. Perfecto. A otros compañeros de clase les gustaba más Jimmy Estaca Duggan o los Sacamantecas o Jake The Snake Roberts o incluso el contundente Terremoto Earthquake, que saltaba alrededor de su rival cuando este estaba en el suelo antes de lanzarse definitivamente sobre él.

Por supuesto, nos lo creíamos todo, y eso que, vistas en YouTube, las coreografías dejaban bastante que desear. Aunque tuviéramos nuestros favoritos, aquello era como en el fútbol, nos dividíamos entre los fans de Hulk Hogan y los del Último Guerrero, dos iconos de aquellos tiempos que seguían un ritual muy parecido: empezaban bravucones, les pegaban un par de hostias, andaban medio KO, les daba el baile de San Vito (Héctor del Mar dixit) y remontaban el combate.

Hulk Hogan era una leyenda. El Último Guerrero era nuestra leyenda. Imaginen que en Japón solo hubieran echado la liga española de 1979 a 1982, ¿quién pensarían los japoneses que era el mejor equipo de fútbol español? La Real Sociedad. Con el Último Guerrero pasó algo parecido. En realidad, solo tuvo un par de años buenos, pero fueron nuestros años, los de Telecinco, así que aquí se convirtió en una especie de leyenda que desde luego no es en Estados Unidos.

Eso lo aprendí muchos años después, por motivos profesionales. Incluso llegué a ver un combate en directo en Valencia, pie de lona, la arena metiéndose en el ojo de los luchadores fornidos y musculosos.

Volviendo atrás, sí podemos decir que el Último Guerrero estaba musculoso, pero ¿Hulk Hogan? Estaba incluso calvo y bastante fondón. Naturalmente, era mi favorito. El gran combate de aquellos años fue en un gran evento llamado Wrestlemania, algo así como el Campeonato del Mundo de la WWE -entonces, WWF- precisamente en 1990. Ganó Warrior y montaron un numerito en plan "cambio de guardia". No fue tal. Warrior era un pirado que acabó como predicador filonazi. Desapareció de la WWF y de las pantallas. Hay un documental maravilloso sobre el personaje, realmente maravilloso.

En 1991, empezó la Guerra del Golfo y todo fueron distracciones con banderas y turbantes. Las emisiones, dice la Wikipedia, duraron hasta 1994, pero yo honestamente no recuerdo nada a partir de 1992. Un jovencito llamado El Enterrador, con sus dos metros de altura y su traje negro. La película empezaba a la mitad y acababa también a medias. No sé si importó mucho, yo diría que no, tuvieron que pasar más de diez años hasta que volvieran a poner peleas de la WWE.

Entonces, ya digo, aquello era poco más que una competición de cuerpos anabolizados y bravatas increíbles. No quiero decir que el espectáculo hubiera cambiado, pero yo, seguramente, sí.

martes, mayo 04, 2010

Entrevista a Julio Medem


Creo que la mejor entrevista es la que le hice a Laura Cuello, la más complicada de hacer sin duda fue la de Maike Ludenbach, la más intimidante fue la de Robert Rodríguez para Neo2, la más divertida pudo ser la de Sam Riley por teléfono, no dejaba de reírse, la más "interesante" supongo que es la de Nacho Vegas. Me lo pasé muy bien a título personal con Alberto Amarilla y con Pepu Hernández. La más "profesional" quizá fue la de Lichis en 2005, cuando aún no le conocía en persona y me fui hasta Terrassa. Supongo que Nena Daconte y Terry Gilliam fueron un antes y un después. Vigalondo, Cobeaga, Vanexxa fue complicada también, la verdad, mucha tensión y responsabilidad. Como con Christina Rosenvinge.

La más torpe, por mi parte, sin duda la de Rodrigo Fresán, intentando ser más listo que él, la más efímera un cuestionario por email a Estíbaliz Gabilondo. La más apresurada, en un taxi, grabadora en mano, con Óscar Jaenada. La más dulce, la de Zahara. O la de Manuela Velasco, justo antes de REC. Incluso la de Xenia Tostado me pareció terriblemente entrañable. Los reportajes de La Hora Chanante y Dani Mateo, allá por 2006, supongo que tienen algo de visionario, igual que Vetusta Morla o incluso Luis Ramiro cuando ya era muy conocido pero no llenaba la Joy.

La más emocionante, con David Testal un 2 de mayo de 2008. La más fructífera, la de Dani Flaco, que conseguí un amigo para toda la vida. La más bonita, en cuanto a vistas, con David Planell en la azotea del AC Málaga Palacio. O la de Ray Loriga en el ático de un edificio de Gran Vía. ¿Qué más? La más inesperada, la de María Ripoll, que me prometió quince minutos y acabamos charlando una hora sobre Messi cuando Messi era poco más que un canterano. La más triste, no sé por qué, la de María José Moreno. La más optimista, la de Vega Pérez-Chirinos. Y así sucesivamente. He debido de entrevistar a casi 100 personas en los últimos cinco años. El primero fue Juan Antonio Orenga, para El Semanal Digital.


El último ha sido Julio Medem.





lunes, mayo 03, 2010

Chuck Palahniuk -Snuff

Hace unos días publicaron mi reseña de la nueva novela de Chuck Palahniuk en la revista CulturaMás. Si quieren ver directamente la noticia pueden darle a este enlace. Si quieren saber más sobre Palahniuk, aquí están los comentarios sobre "Error humano".



“El porno es un trabajo que sólo se acepta tras abandonar toda esperanza”, dice Chuck Palahniuk en Snuff, una novela sobre la decadencia y la resignación que lleva al lector al límite de su aguante estético. No es que Palahniuk se recree en escenas especialmente grotescas o violentas, sino que el tono del libro, desde la página uno, es de una tristeza casi insoportable. Un viaje a los infiernos. Un montón de personajes agitándose las pollas para participar en un gang-bang con una actriz semi-retirada que busca su último momento de gloria.


No hace falta entender de porno para entender el dolor ni para entender la miseria personal que se esconde tras una filmación que busca el placer mediante la destrucción. De ahí el título, “snuff”, que es el que se suele dar a películas de extrema violencia en las que a menudo, los actores -voluntarios o no- acaban asesinados o mutilados. Un auténtico giro copernicano el de Palahniuk: la pantalla muestra un montón de chicos y chicas guapísimas corriéndose y gimiendo hasta el supuesto orgasmo y él nos quiere enseñar lo qué pasa detrás, en el rodaje. Lo que lleva a esa chica guapísima de 18 años recién cumplidos y todo un futuro por delante a aceptar que dos tíos desconocidos la penetren a la vez delante de los ojos de millones de pajeros.

El libro es demoledor también en el estilo. Como es habitual, Palahniuk no se guarda nada pero tampoco busca exageraciones tremendistas. La tristeza, la desolación parten de ahí. En la contraportada, un crítico estadounidense resume Snuff como “un Chernobil de tabúes”, y a mí no se me ocurre nada mejor -así que se lo copio. No sólo todos los tabúes sobre el sexo, la violencia, las relaciones familiares, etc. saltan por los aires, sino que además saltan en vano. Viagra, incesto y violaciones. Todo, ¿para qué? Para nada. Ningún personaje consigue lo que busca.

En cierto modo, y por poner alguna pega, Palahniuk juega demasiado con la jerga. Al principio decía que no hacía falta entender de porno para entender la decadencia que rodea al libro, pero sí es cierto que la ambientación depende demasiado de un previo interés por el género. Eso no lo hace peor libro, advierto. Me recuerda a la película The Wrestler, protagonizada por Mickey Rourke. Ahí también uno de los grandes espectáculos por excelencia, la lucha libre americana, se desmitificaba a través de insatisfacciones personales, estimulantes, niños perdidos y juguetes rotos. Si además entendías las llaves, mucho mejor, pero no era necesario.

Por supuesto, en Snuff, si el lector sabe algo de porno, sus variantes, sus miserias, sus trucos… lo va a disfrutar más. Pero los juguetes rotos son los mismos. El mismo personaje que habla al principio de esta reseña dice un poco después: “Tú y todos los demás que estáis en esta sala […] no esperéis que os elijan miembros del Tribunal Supremo”. Lo dicho, un acto de desesperación. De venganza, casi. Una explosión de amoralidad. Una tristeza infinita.